Здравствуйте, дорогие читатели! В этом сборнике стихов я разместил, помимо своих, стихотворения ещё одного малоизвестного автора. Его имя – Владлена Игнатова, и это моя мама. Она родилась в 1931-м году в Москве. Эвакуация, военное детство. Отец (мой дед), Александр Андреевич Игнатов, прошёл войну, был командиром батальона, работал Главным механиком в кузнечном цехе на Заводе им. Лихачёва, а до 1984-го года учил студентов, был профессором в институте. Влада Игнатова училась на журналистском факультете МГУ им. Ломоносова, писала в молодости стихи для себя, для души. Друзьям и родным. И нигде не печаталась. Но около 15 лет назад издала небольшим тиражом свой сборник стихов под названием "Сердце людям открой". И сейчас, несмотря на возраст (у неё в этом году 90-летний юбилей), продолжает активно и творчески участвовать в жизни нашей семьи. А теперь я вношу свою лепту! И публикую свои стихи (большей частью иронические) и лирическую поэзию Владлены Александровны Игнатовой в одном сборнике.
Для чего люди пишут стихи?
Для того, чтоб опубликовать!
Но иные – скромны и тихи:
пишут в стол (что уж тут нам скрывать)…
Кто-то строчки строчит целый день,
с перерывом на сон и обед,
ну а мне – по-хорошему лень
без рифмованных фраз и побед!
И не то чтоб желаньем горю
превзойти именитых поэтов,
но – иронию мыслей дарю
тем, кто примет с иронией это.
Возвращаясь к тем местам,
где ты был влюблён и юн,
вспоминаешь снова там
городок Неккаргемюнд…
…У излучины реки
под названием Неккар
звёзды в небе – так близки,
росы утром – как нектар!
Капли яркие блестят –
словно чистый изумруд.
Звон ручьёв и звездопад
нас, как раньше, соберут.
Мы вернёмся вновь сюда,
на холмы и берега…
Хоть и минули года, –
память сердцу дорога.
Пришлось нам ненадолго
из дома отлучиться…
А дел в Москве так много!
Назад машина мчится –
дорогами лесными,
чрез рощи и долины.
Которые отныне
остались у Полины
в душе – как яркий свет,
на память долгих лет!..
Пишу в дороге,
как Одиссей
в скитаньях долгих,
я опус сей.
Гудят машины
и тут, и там:
шумят мужчины
и бьют в тамтам.
Позвольте с вами
не согласиться:
вы все – с правами
и к нам в столицу?!
Москва не верит
давно слезам,
закрой-ка двери
свои, Сезам!
Хоть не из робких, –
начистоту
скажу: мне в пробке
невмоготу!
P.S.
Не отождествляйте,
гнев не проявляйте:
я за толерантность
и многовариантность.
Неизвестный читатель, тебе
посвятить эти строчки спешу.
Может, в каждой отдельной судьбе
есть этап, о котором пишу.
Ты, дожив до морщин и седин,
оглянулся назад с высока’
долгих лет и растаявших зим.
И гнедого узрел рысака.
Он несётся во всю свою прыть,
Будто хочет от жизни всё взять.
Словно тянет незримую нить,
но не в силах её разорвать.
…Конь окончил свой бег. Он устал.
Спала вешних снегов пелена;
просто понял ты вдруг: опоздал…
Стала истина жизни ясна:
лишь бы был твой ребёнок здоров,
занимался бы делом своим,
и всегда были угол и кров.
И струился б над крышею дым…
Не спеши взять от судьбы
максимум – и сразу!
Ускоряя, будто бы,
“жизненную фазу”…
Цель, сказал мудрец, – ничто,
а движенье – вечность.
И в финале – как итог –
пыль и бесконечность…
Как медленно подкрался юбилей!
Вчера, как будто, бегал босоногим…
Мудрей теперь ты датских королей,
при том что мудрость свойственна немногим!
Но император Диоклетиан
не зря гордился собственной капустой:
ведь возраст вовсе не для славы дан,
а чтоб в душе твоей не стало пусто!
Сижу на приёме
к врачу-стоматологу,
в больничном проёме, –
как жук к энтомологу.
Волнуюсь, как мальчик
на первом свидании,
как трепетный зайчик
при волчьем съедании.
И переживаю,
что недосчитаюсь
зубов (чем жевал я,
ни с кем не считаясь)!..
Говорят, что молодость –
это недостаток,
но пройдёт и он (как злость)…
Обретёшь достаток,
помудреешь с возрастом,
отрастишь живот…
…И морщин уж борозды.
А душой – всё тот!..
Когда-то и я
тоже был молодым…
Туман давних лет
растворился как дым.
Мечты не сбылись,
как бы я ни желал!
Их призрачный блеск –
ныне просто зола.
Когда же пришла
обновлений пора,
то вдруг осенило,
что жизнь вся – игра.
Меня ветер тех перемен
не настиг,
лишь воспоминаний
плывёт грустный стих…
И румяный младенец,
и седой старичок
в совершенстве владеют
надувательством щёк.
Философствуя здраво,
ты мораль здесь узри:
кто ж не любит забаву –
запускать пузыри!
Если ж дуть виртуозно,
получается свист.
Или если “серьёзно”, –
то “the artistic whistle”…
Это дело, во-первых,
экономит бюджет.
А для лиц слишком нервных –
лучше отдыха нет!
Висела на ветке слива,
была она так красива!
Но ей – не хватало смелости
признаться в собственной спелости…
Слово, как известно, – серебро,
молчуны ж – из жёлтого металла.
Кабы не Адамово ребро,
нас бы жизнь вот так не разметала…
Не гоняюсь за рейтингом я.
И потуги те, право, смешны.
Мне милей в летнем парке скамья,
здесь пустые слова не слышны…
Сочиняя вот этот экспромт,
созерцаю зеркальность пруда.
Будто бы пересел на паром
и плыву, сам не знаю куда.
Строчка к строчке ложится сама,
как в гармонии, в рифму свою.
Обретает вдруг фраз кутерьма
мыслеформу единственную!..
Середина лета. В парке
запоздалое тепло…
Солнце в этот полдень жаркий
парит сквозь листвы стекло.
Лес в безмолвии смиренном,
клёны тихо шелестят,
шепчутся о чём-то бренном:
скоро осень, листопад…
Я же, в думы погрузившись,
вспоминаю о весне.
Той, когда, в тебя влюбившись,
пребывал в волшебном сне…
Как давно всё это было…
Только кажется – вчера!
Но – того уж нету пыла
и погасли вечера.
Повседневные заботы
и обыденная хмарь
(что достало – до икоты)
составляют календарь!..
Гордыню усмирить не всякий смог…
С ней под руку давно бредёт тщеславье –
тягчайший грех (так завещал пророк,
будь то хоть индуизм, хоть православье)!
