Солнце падает с неба, закатом алея……Ты хочешь стать спутником с очень долгим периодом,С нашей жизнью короткою сопоставимым,Возвращаясь, подобно комете Галлея,В мир, который устроен так просто и сложно,Где всегда, уходя, есть возможность вернуться…Значит, есть удаленная точка, где прямые пересекутся……Все зависит от первичного допущения, что этовозможно.Через ряд Фибоначчи все предсказано было заранееИ спиралью заложено в слове и в имени…Аммонит искривленных пространств, измеряемыхНеевклидовой геометрией Лобачевского или Римана,Где всего только шаг от величия до ничтожестваИ за мелочным близким не видим далекого главного.Я в четыре семнадцать утра, словно школьный учительалгебры,размышляю о группах и множествах…И за час до рассвета, за три – до дуэли в другомизмеренииЯ узнал: все действительно ценное – невещественно,Где нехватка сортов колбасы – несущественнаНа бескрайних изгибах пространства и времени.И, до боли знакомая, мне такая Вселенная нравится.Пусть нас судят невежды смешно и убого:Эварист Галуа – математик от Бога…Как назло заваливший экзамен «Начала анализа»…И, уйдя за столетье до главных решенийПозабытым, однако, страшнее, непонятым,Я смеюсь со стены, проступив на портрете Эйнштейна,Но мой смех – не насмешка, скорее – ирония.И, взирая на спины спешащих по улицамПо делам неотложным, насущным, кричащим,Можно прошлым болеть, настоящим…Но важнее – заставить задуматься…Ухватив ускользавшую цельностьВ жесткой схватке противоречий,Я останусь всего лишь предтечей.…Нас сильнее закономерность……Все отсчитано четким шагом.Две прямые подобны шпагам.Им положено пересечьсяТочкой пули на точке сердца…<p>Слога</p>…Мне нравятся слога… как из обычной речи… Без смеси из игры противоречий… Когда строка упруга и строга… Слога слагаются в слова… Из мимолетных будней, как из букв… Колес вагонных монотонный стук… Как будто пишет позабытый друг… Но, к сожаленью, это все уйдет… Рассыпавшись, как на порогах – плот… Отстукано морзянкою порочной… Но век иной – все в электронной почте… Ты прикоснешься к клавише delete… все кончено… и человека – нет… и не было… не излучал он свет… в течение своих недолгих лет… Он даже жив еще… еще не мертв… А запросто и беспощадно стерт… А может быть, так и приходит смерть… когда настало время нас стереть…
<p>Вино</p> 
