Городок над равнинной рекою Чулман.По утрам над волною поднимался туман.Деревянную пристань качала вода.Над Чистаем неспешно струились года.Перестань, Зайтуна, не блажи, не мечтай,нетерпеньем твоим переполнен Чистай.Ты по-детски надменна, наивна, юна,что девчонке-гордячке Тукай, Зайтуна?Пусть Казань говорлива, бурлива, шумна,пусть стихами Тукая до края полна,здесь же пристань качает волна от баржи.На равнинной реке не нужны миражи.Что тебе этой славы и горечь, и блеск?Слушай лучше волны шелестенье и плеск.Невозможен союз, невозможнее нет:Зайтуна и бездомный, бездольный поэт.Тёплый воздух по-летнему благоухан.Всё вас сватал лукавый Фатых Амирхан.Только вряд ли в мираж этот верил и сам.Отдохни, Зайтуна, поброди по лесам.Жаль мне этой давнишней девичьей тоски.Здесь крепки и привычны традиций тиски.Промолчи о смятенье, родных не пугай,и не стой над рекой, не приедет Тукай.Умирает поэт, и немеет народ.Молча плакали люди: он умер. И вотленту жизни его не раскрутишь назад.Был ли счастлив Тукай? Или жизнь —это ад?Конфетти разноцветным обсыпало нас,серпантином связало на жизнь – не на час.При знакомстве он только молчал и краснел.Всё шутили, а он улыбнуться не смел.Он застенчив, – твердишь ты, – не шлётон письма.Не могу же, – горюешь, – признаться сама.Ты по-детски надменна, наивна, юна,что девчонке-гордячке поэт, Зайтуна?Я брожу вдоль реки. Огоньки на реке.Пароходов гудки чуть слышны вдалеке.Жизнь промчалась, как вихрь, измениласьстрана.Не грустите, ханум! Улыбнись, Зайтуна!К Вам придут расспросить через множестволет:Расскажите, каким был великий поэт.И, взглянув на людей, чьи слова так тихи,Вы прочтёте Тукая живые стихи.<p>Два языка</p>Я – черенок иного древа,привитый чуждому стволу.Без ложной радости,без гнева приемлютрансплантацию свою.Я со стволом срослась.Его корняминащупываю с миром связь,его плодами плодоношу,годами в себе его судьбу ношу.Я со стволом срослась.Лишь в непогодупо капиллярам глухо память бродит.И тщетно ищет, не находитиных, неведомых корней.И возвращается. И ноет.И бред её, как ритм иного языка,в висках моих стучит.И речь моя, как клёкот дикой птицы,забытымисозвучьямизвучит.<p>II. «…Вот она, твоя работа, если ты поэт…»</p><p>«От обиды стихов не напишешь…»</p>От обиды стихов не напишешь(это будет не стих, а донос).Только радость, которою дышитжизнь, воспринятая всерьёз,средь упорства, тоски и отчаянья —мимолётный душевный уют,лишь гармония,как бы случайная,только счастье —стихи создают.<p>«Как хорошо страницу за страницей…»</p>
