А кем был Матросов, что собой закрыл амбразуру? А Гастелло, что повёл свой горящий бомбер на эшелоны? А сотни пацанов, что, обняв гранаты, кидались под танки? А сотни пацанов, что своими маленькими истребителями врезались в большие фюзеляжи бомбовозов со свастиками? Они меняли свою жизнь на жизни тех, на чьи головы не высыплется этот груз бомб. А кем были матросы и мичманы крейсера «Варяг»? А сотни отравленных газами русских солдат, что, выплёвывая лёгкие, поднялись в штыковую? Весь мир знал это как «Атаку мертвецов». Они уже знали, что умрут. Но ещё не умерли. Просто лечь и сложить лапки? Не по нутру это нашему человеку!
Когда сидишь на диване с бокалом пива, все они – ёжнутые психи. А когда ты знаешь, что между смертью и тобой только эти ёжнутые, тогда они – герои. Спасители. Защитники. Герои. Все герои. И эти писари и водители кобыл, что идут за мной через ночное минное поле – герои. Все.
У всех русов – неустойчивая психика. Как только вопрос стал ребром – или-или – всё, нет больше спокойного и рассудительного индивидуума. Есть отчаянный герой, у которого мозги набекрень. Деньги, уют, шмотки, тёлки, тачки – пустой звук. Все обычные, вожделенные ценности цивилизованного человека – пустой звук. Начинаются шизофренические мантры – Родина, Род, Отчизна, Дом Родной, За Державу обидно, За Царя и Отечество, За Сталина, Постоим за Землю Русскую. Просыпается особый тип человека. Что встанет один поперёк дороги целой армии. Как тот круглолицый узкоглазый десантник, что перекрыл дорогу грузинской армии. Один. С пулемётом наперевес. Лицо азиатское, но тоже русский. Больной, сумасшедший, отчаянный, безбашенный, русский. Нужное прилагательное – сам подчеркни. Потому что там, за его спиной – дети и жены. Отцы и матери. Все мы в такой момент слышим эту торжественную музыку в душе. Все мы преображаемся. И мы уже не мы. А если всё закончилось – не понимаем, как смогли решиться на подобное безумие?
В каждом из нас дремлет такой псих. В каждом. В некоторых настолько летаргически спит, что даже сильнейшее потрясение не вызывает пробуждения. Повидал я таких. Сломанных. В некоторых спит чутко. Вот, как в этих. Были же типичные обыватели. Старались устроиться «потеплее». К штабу поближе. Но идут. Пышут обречённой решимостью. В некоторых псих и не спит. Никогда. Чуть человек поддал, или чуть выбит из привычной колеи – вот тебе и «Тагил!». Прыжки с моста на проходящую баржу, докопаться до кучки гопников, послать по дерзкому маршруту ментов, и другие «приключения». Каждый вспомнит если не своё, то закидоны знакомых.
Плохой народ? Сами мы такими стали? Другие – не выжили. Другие, сломанные – в плену передохли. Как псы позорные. А вот отчаянные – выжили. И дали потомство. С таким же набором «функций». А войны у нас в каждом поколении. Через раз – тотальные войны на наше истребление, защищаясь от уничтожения. Такими нас сделали. Сотни поколений особого отбора. Войнами на истребление.
Мы, русы, можем быть кем угодно. Мы – универсалы высшей пробы. У всех наций есть свои «фишки». Свои особенности. Кто-то шьёт, кто-то поёт, кто-то пляшет. Кто машины делает, кто еду, кто деньги. Кто по морям плавает, кто землю пашет. Русские делают всё. И всё с равным успехом. Не уступая ни в чём остальным. Мы – мореходы, покорители земли, воды, воздуха, космоса. Мы – машиностроители, писатели, киношники, игроделы, песняры и плясуны. Мы – кулинары-кондитеры и виноделы. Мы – всё. Не хуже других. Но есть одно, в чём нас никто не переплюнет – война. На войне мало уметь убивать. На войне надо уметь умирать. И уметь побеждать. Умереть, но победить! Вот тут нет нам равных. Нет и не будет. В этом величие моего народа – и его беда. Мы – прирожденные солдаты.
А оно нам надо? Как бы избавиться от необходимости применения этой нашей «фишки»? Как прекратить нашествия на Русь? Истребление всех? Выжечь их гнёзда? Не сможем. Нельзя. Всякая жизнь – священна. Всякий народ Земли – уникален. Уничтожение любого народа – непоправимый вред человечеству. Сила Бога – в разнообразии. Глобализация – тупиковый путь. Путь – от Бога. В противоположную сторону. Закончится кровавым Хаосом. Ничем иным он закончиться не сможет.
А что делать? Воспитывать их, зверят? Или воспитывать себя?
Себя? А это мысль! А если… А правда, если все эти нашествия – промысел богов? На то и щука, чтоб карась не дремал! С 1945-го по конец 1980-х – без войн. Афган – не считается. Слишком ограниченное участие. Во что превратился народ? Я – помню. Массовая потеря ориентации в жизни – поголовное пьянство, наркомания, токсикомания, секты, Кашпировские. Это насколько надо «заблудиться»? И расплата – 1990-е. Война всех против всех. Выжившие – тут же начинают стягивать страну в один узелок. Тут «посланцы из будущего» доложили, что «Крым – наш». Там всякие Таможенные союзы, Союз с Белоруссией. С Казахстаном. Начинают стягивать державу.
Точно! Дело не в немцах. Не в наглах, пиндосах и чурках. Дело в нас! Они лишь инструмент. Раздражитель, как будильник. Чтобы мы проснулись.
