- Это какой-то бред, Шеф. Всё это преступление, это просто бессмыслица какая-то. Нет абсолютно никакого мотива! Та компания, которых наш «Потрошитель» избил, обычные студенты, в парке просто отдыхали. Погибшие ППСники тоже ничем не примечательны. Я имею в виду, что никто из них не является племянником или сынком кого-то из депутатов или генералов, которого могли убрать чтобы отомстить влиятельному родственнику. Да даже если бы они и были, профессиональные киллеры так - это слово он устно выделил - не работают. Ну а сама картина преступления: «Потрошитель» внезапно и без причины набрасывается на компанию молодых людей, жестоко их избивает, после чего убивает двух оказавшихся рядом сотрудников полиции и сбегает. Ну это же бред! Ради чего? Ради двух пистолетов Макарова? Я уже не говорю про орудия убийства. Кинжал и какой-то лук или арбалет.
- Чего? – удивить шефа было не так-то просто, но Погорелову это удалось.
- Из головы одного из погибших извлекли небольшую стрелу, или болт, не знаю, как это точно называется. Я сказал одному из своих помощников, чтобы нашёл специалиста. Второго полицейского зарезали каким-то холодным оружием. Свидетели, как всегда, разнятся в показаниях, называют от шашки казачьей, до катаны японской.
- Чудесно…
Несколько секунд Шеф молчал, после чего достал из нагрудного кармана пачку сигарет и зажигалку. Закурив, медленно произнёс:
- Да, и впрямь какой-то бред вырисовывается… А что с подозреваемыми? Удалось кого-нибудь нащупать?
- Пока глухо. Нашли нескольких сотрудников спецподразделений с шрамами на правой стороне головы, но ни один не подошёл.
- Понятно. Сам-то что думаешь?
Несколько секунд Погорелов размышлял, после чего осторожно произнёс:
- Ну, если сложить воедино все имеющиеся у нас факты и отбросить заведомо невозможные варианты…
- Меньше слов!
- Понял. В общем, я бы предположил, что мы имеем дело с психически нездоровым человеком, имеющим спецподготовку, и, скорее всего, увлекающегося реконструкцией, ну или как это называется, когда учатся драться на мечах и стрелять из луков…
- Я тебя понял. Хм…
Затянувшись, Шеф, почти минуту о чём-то размышлял, после чего залпом допил кофе и процедил:
- Начальству это не понравится. Представляешь, что будет, если я им скажу, что у меня по городу бродит псих с мечом и луком, убивающий полицейских?
- Не представляю, - честно ответил Погорелов.
- Ничего хорошего, поверь мне на слово. Господи, только психопата мне для счастья не хватало…
В этот момент телефон на столе Шефа требовательно зазвонил. Выпустив клуб дыма, начальник Погорелова снял трубку и мрачно произнёс:
- Слушаю. Что? ГДЕ?!
Володька пару мгновений смотрел в пустоту, где ещё несколько секунд назад стоял Чужой. Не дьявол и не Бог, бросил на прощание «Постарайся не умереть» и просто растворился в воздухе. Впрочем, долго размышлять надо всем этим Володьке не дали.
- Какого чёрта ты творишь, урод?!
Обернувшись, Володька увидел всё того же тощего стражника, что приносил ему еду. Лицо его не предвещало заключённому ничего хорошего, а обнажённый палаш в руке подтверждал всю серьезность его намерений. В мозгу питерского студента забился один из двух вечных для России вопросов: «Что делать?»
- Я тебя спрашиваю, подонок, какого чёрта ты тут творишь? Захотел в карцер, где тебя сожрут крысы, а?!
Проклятье, да что же делать? Володька бросил взгляд на свою ладонь, где отпечатался Знак Чужого. Воспользоваться им? Но как?! Инструкции к нему не прилагалось. Нанести удар воздухом на манер джедая? Что это даст? Этого охранника он может и одолеет, но на шум, наверняка, сбегутся другие. Минутку! А что если…
- Ты что глухой?! Хочешь меня разозлить!? Ну так знай, тебе это…
- Ты не злишься.
- …
Свои слова Володька сопроводил характерным движением кисти, бессовестно украденным у маленького зелёного магистра. При этом, в слова свои он вложил частичку той новой Силы, что он ощутил в себе, после того как Чужой одарил его Знаком. По спине пробежал холодок, но результат был на лицо. Точнее на лице стражника. Гримаса гнева разгладилась, и оно приобрело выражение клинического идиота. Вытаращив глаза и открыв рот, он тупо смотрел на Володьку.
- Почему бы тебе не зайти ко мне? Нам есть о чём поговорить.
- Э… Ну… Я сейчас на дежурстве…
- Ничего страшного, твой командир не против.
- А, ну тогда ладно… Только быстро…
- Конечно.
С самым дружелюбным выражением лица, Володька смотрел, как тощий стражник ковыряется ключом в замке. При этом, питерский студент едва стоял на ногах. Кожа покрылась мурашками, в животе словно разлили жидкого азота, ступни онемели, пальцы ног вообще не чувствовались. Силы, которой его наделил Чужой, у него оказалось не так уж и много. Меньше, чем понадобилось на то, чтобы убедить стражника войти в камеру. Особенно, если учесть, что после первого раза Володька буквально физически начал ощущать сопротивление его воли, когда посылал ему свои мысли на джедайский манер.
