Один день из жизни молодого парня, рассказанный его же пачкой сигарет.
Нас завозили в темных, сырых коробках. Водитель с экспедитором, сидевшие впереди, прекрасно понимали, что везут не партию дорогого антиквариата, а всего лишь табачные изделия, поэтому, будто специально, не пропускали ни одной ямы. Возможно, меня читают курящие люди, или люди, которые не переносят сигаретного дыма, и также допускаю, что эта книга может находится в руках человека, с невероятной силой воли, который смог отказаться от этой вредной привычки. Обращение к ним, и как ни странно, оно едино: я создана для того, чтобы медленно, но верно вас убивать. Но мой рассказ далеко не о вреде курения, хочу вас убедить в обратном – он о том редком случае, когда оно может спасти жизнь. В частности я – пачка сигарет. И к вашему вниманию, моя небольшая история.
Это ужасное путешествие, от завода изготовителя, до табачной лавки длилось всего три часа, но ощущалось как минимум на три месяца. Люди очень часто не довольны своими условиями проживания. Люди вообще, частно не довольны. Но они совсем не знают, что такое – блок сигарет. Это очень тесное помещение, без личного пространства и намека на глоток свежего воздуха, обтянутое целлофаном и напоминающая атмосферу: между губками в ржавых слесарных тисках. Поэтому людские недоумения о совмещенном санузле, меня очень забавят. Забавят настолько, что из моих сигарет просыпается табак, от моего громкого гогота. Но мы не живые, поэтому не в праве жаловаться, а у людей это право имеется, и исчезает только с потерей пульса, наверное потому, они им и злоупотребляют.
Я увидела свет только на стеклянном прилавке, когда продавщица, орудуя канцелярским ножом, словно рыцарским мечом, разрезала скотч, скрепляющий картонные ставни. Для нее это было обыденное событие, а для меня это был праздник. Я чувствовала себя спящей красавицей, пребывавшей в заточении, к которой спустя долгое время пробрался принц, с целью освободить и согреть меня теплым, но не страстным поцелуем. Мне повезло, меня переселили из блока в висящий над кассой механических стенд, с большими буквами: "ТАБАК 18+". Там тоже было тесновато, но зато, в унисон с клиентскими потребностями открывалась металлическая гармошка, и вместе с ней невероятно красивый вид на табачную лавку. Я была восьмой в очереди на выдачу, что позволило мне на долго запомнить этот небольшой, но уютный магазинчик, который на время стал моим домом.
Серая плитка, постоянно терпевшая грязные подошвы, очень хорошо смотрелась с багровыми стенами, защищавшими нас от уличного панибратства. Стеклянные стеллажи с трубками и портсигарами, на самых верхних полках виднелись пыльные кальяны и шахматы, а за кассой: зажигалки, карты, периферия для самокруток и бессчетное множество кисетов с табаком (ванильные, фруктовые, мятные и т.д.). Я, как пачка сигарет со вкусом сигарет, никогда не понимала людей, покупавших ароматизированную продукцию. Ведь это просто кощунство, курить папиросы со вкусом ежевики, или крутить табак с запахом яблока. Если хочешь яблоко – в супермаркете есть, и много, и это будет явно дешевле и полезнее чем лопать капсулу, закованную в фильтре. Но каждый сокращает свою жизнь по своему, и явно не мне осуждать курильщиков. Весь этот бал освещала одинокая люстра, она явно была подавлена, так как светила очень тускло, но ее можно понять, куда не глянь везде есть собеседники: где лежит толстая сигара, рядом обязательно будет гильотина, где стоят бензиновые зажигалки, неподалеку всегда найдется горючая жидкость для заправки, а она лишь весит, слушает и наблюдает за всеми. Днем, это место было хорошей ухоженной лавкой, но вечером, когда солнце, отработав смену устало падало за горизонт, передав свое рабочее место луне и бригаде звезд, оно казалось малость пошловатым. И люди, которые поспевали к закрытию, легко могли принять девушку у кассового аппарата, за бандершу.
Было около восьми (я могу ошибаться, так как мне сложно понимать время по механическим часам, мне нужно потратить секунд пять, для того чтобы в уме посчитать на какой именно цифре остановилась стрелка, с электронными все куда проще). Продавщица уже нетерпимо ждала закрытие, с интервалом в минуту поглядывая то на часы, то на вешалку с курткой. И тут, спотыкаясь об ступеньку, зашел он.
Я тогда впервые увидела его. Обычный. Не красивый и недостаточно уродливый для отвода глаз. Молодой, но с очень старыми глазами. Несмотря на апрельскую весну, цветущую на улице, от него веяло осенним настроением. Я сразу поняла, что он чем-то расстроен, люди хотят курить только по двум причинам: первая это – безделье, вторая это – проблемы, и он явно не плевал в потолок. Сутулясь, и раздражительно напрягая скулы, подойдя к прилавку он обратился к продавщице, не прибегая к фальшивой улыбке:
– Добрый вечер
– Что вам?
