На окнах плющ… Чужой проулок дальний…В незрячем доме, верно, так темно…Я помню сумрак деревенской спальни,Где плющ завесил кружевом окно.Но в детстве мне казалась веселееОна всех комнат на земле.В ее зеленоватой мгле,Как в пахнущей листвой аллее,Так сладко было по ночам не спать!Когда ж заря, сквозь плющ алея,Свои лучи бросала на кровать,Который раз с упорством страннымСтаралась зеркальцем карманнымЯ луч сияющий поймать…На окнах плющ разросшийся и гибкийВ проулке узком и слепом…Я в тупике — мне выход незнаком.А сквозь туман беззвучно зыбкий,Откуда-то, где не редеет мгла,Из неземных, быть может, измеренийИдут рядами чьи-то тени…Какие их поймают зеркала?<p><strong>«Пароходы, письма, поезда…»</strong></p>Пароходы, письма, поезда,Самолеты в небесах высокоЗачеркнули слово «никогда»,Стало близким грозное «далёко».Мы, дерзая, обгоняем звукВ серебристой, стрельчатой ракете.Для живых в пространстве нет разлук:Мы гостим на небольшой планете.К сердцу лишь дороги не нашли,Сердце ждет, своей мечтой томимо…Не заходят в гавань корабли,Самолеты пролетают мимо.<p><strong>Серебряная пыль</strong></p>
