Не плачь, моя милая. Разве ты раньше не знала.Что пир наш недолог, что рано приходит похмелье.Как в дальнем тумане — и город, и дом у канала,И темное счастье, и храброе наше веселье.А если тебе и приснились леса и равнины,И путник на белой дороге, весь в облаке пыли, —Забудь, моя милая. Фары проезжей машиныЕго — и во сне — лишь на миг для тебя осветили.<p>«Осенний снег летит и тает…»</p>Осенний снег летит и тает,С утра одолевает грусть.Товарищ целый день читаетСтихи чужие наизусть.Лежит, накрывшись плащ-палаткой,Переживая вновь и вновь,Как в детстве, где-нибудь украдкой,Из книги взятую любовь.Его душа чужому рада,Пока свое не подошло...А мне чужих стихов не надо —Мне со своими тяжело.<p>«Все было б так, как я сказал…»</p>Все было б так, как я сказал:С людьми не споря и с судьбою,Я просто за руку бы взялИ навсегда увел с собоюВ тот сильный и беспечный мир,Который в битвах не уступим,Который всем поэтам милИ только храброму доступен.Но как тебя я сохранюТеперь, когда по воле рокаНа встречу смерти и огнюОпять пойдет моя дорога?А там, где ты живешь сейчас,Там и живут — как умирают,Там и стихи мои о насКак сплетню новую читают.О, если бы сквозь эту тьмуНа миг один тебя увидеть,Пробиться к сердцу твоемуИ мертвецам его не выдать...<p>«Я не болтал на шумных перекрестках…»</p>Я не болтал на шумных перекресткахО том, что мир нелеп или хорош,Не продавал, как нищий, на подмосткахЧужую правду и чужую ложь.Но то, чем жили мы, что помнить будемХоть в малой мере сохранится тут,И если это пригодится людям —Они отыщут — и о нас прочтут.<p>«Алые полоски догорели…»</p>Алые полоски догорели,Лес дымится, темен и высок.Ель да ель. Не здесь ли, в самом деле,Низкий дом — начало всех тревог?Уж такую тут мы песню пели —Шапку сняв, ступаешь на порог.Кто певал ее — тот пьян доселе,А кто слышал — позабыть не смог.<p>«И ночь, и ты со мной в постели…»</p>И ночь, и ты со мной в постелиНа час, подаренный судьбой,И все не так, как мы хотели,Как мы придумали с тобой.И в этой тьме ненастоящейМне только хуже оттого,Что третьему еще неслаще,Что ты обидела его.Что, проклиная жизнь ночную,Слепой и темный мир страстей,Теперь не спит и он, ревнуяУ фотографии моей.А здесь, в чужой для нас кровати,Еще пульсируют виски,Как слабый след моих объятий,Совсем коротких от тоски.Такой тоски, что нет ей словаНа бедном языке людей, —Тоски прощания ночногоС трехлетней выдумкой моей.
