Мы знали всё: дороги отступлений,Забитые машинами шоссе,Всю боль и горечь первых поражений,Все наши беды и печали все.И нам с овчинку показалось небоСквозь «мессершмиттов» яростную тьму.И тот, кто с нами в это время не был,—Не стоит и рассказывать тому.За днями дни. Забыть бы, бога ради,Солдатских трупов мерзлые холмы,Забыть, как голодали в ЛенинградеИ скольких там недосчитались мы.Нет, не забыть — и забывать не надоНи злобы, ни печали, ничего...Одно мы знали там, у Ленинграда,Что никогда не отдадим его.И если уж газетчиками былиИ звали в бой на недругов лихих, —То с летчиками вместе их бомбилиИ с пехотинцами стреляли в них.И, возвратясь в редакцию с рассветом,Мы спрашивали: живы ли друзья?!!Пусть говорить не принято об этом,Но и в стихах не написать нельзя.Стихи не для печати. Нам едва лиДрузьями станут те редактора,Что даже свиста пули не слыхали,А за два года б услыхать пора.Да будет так. На них мы не в обиде.Они и ныне, веря в тишину,За мирными приемниками сидя,По радио прослушают войну.Но в час, когда советские знаменаПобеда светлым осенит крылом,Мы, как солдаты, знаем поименно,Кому за нашим пировать столом.
1943
<p>Поэту</p>Мы знаем: будет странный час,И по домам пойдут солдаты,Но мы не знаем, кто из насДойдет живым до этой даты.А если все же доживем,Друзьями станут нам едва лиТе, кто о мужестве своемВ бомбоубежищах писали.Им нелегко пришлось в домах,Но был мужчиною, поверьте,Не тот, кто смерти ждал впотьмах,А тот, кто шел навстречу смерти.
1943
<p>Солдатские сонеты</p><p>1. На отдыхе</p>Под вечер полк на отдых отвели.Все вымылись, побрились... Три солдатаГлядят себе на рощицу вдали,На желтые палатки медсанбата.Дорога в жестких колеях, в пыли,Над ней дрожит и гаснет луч заката.Он говорит друзьям: «Ну что ж, ребята,Айда до девок». И они пошли.«Знакомьтесь — Валя». Русых две косички,Как у девчонки. Разве не мила?Ушли в лесок. Дымясь, темнеет мгла,И девушку он обнял по привычке.А все — тоска. И нету даже спички,Чтоб закурить. Да, молодость прошла.<p>2. Разведчик</p>Наверно, так и надо. Ветер, грязь.Проклятое унылое болото.Ползи на брюхе к черным бревнам дзота,От холода и злобы матерясь,Да про себя. Теперь твоя забота –Ждать и не кашлять. Слава богу, связьВ порядке. Вот и фриц у пулемета.Здоровый, дьявол. Ну, благословясь...На третий день ему несут газету.Глядишь, уже написано про этуИсторию — и очерк, и стишки.Берет, читает. Ох, душа не рада!Ох, ну и врут! А впрочем, пустяки.А впрочем — что ж, наверно, так и надо.<p>3. Отпуск</p>
