Поэзия начинается с нового года,С традиционного поворотаСолнца на лето, зимы на мороз,Со смеха поэта или со слез.С восхода, а если надо, с заката:Поэзия разнообразием богата!Поэзия начинается с ледохода,С первого пароходаИ с Дон-Кихота,Которому почему-то охотаЗалезать в холодную воду.Поэзия начинается с новизны,Когда сочиняются сны весны.Поэзия начинается со всегоИ не пугается ничего.<p>«Светает. Наступает день. Я…»</p>Светает. Наступает день. ЯЛожусь в постель, заснуть дабы;Взметает дым, как привиденье,В соседнем доме из трубы.Он словно дым от папиросы,Но только издали видней;Поэзия идет от прозы,Но возвышается над ней.<p>«— Есть на этом свете счастье?..»</p>— Есть на этом свете счастье? —Я спросил, и мне в ответФилин ночью, утром ястребСообщили: — Счастья нет!— Счастья в мире много очень,И для счастья мы живем! —Соловей поведал ночью,Ласточка сказала днем!<p>«Сапер ошибается только раз…»</p>Сапер ошибается только раз.Поэты или артисты(Имею в виду только высший класс!)Три раза, раз тридцать и триста.Ущерба-убытка от этого нет,Поскольку они не кассиры.Бывает и так: ошибется поэт,И дремлет в ошибке сила!<p>«Как следует писать стихи?…»</p>Как следует писать стихи?Есть много правил неплохихИ много дельных указанийПо поводу стихописаний.Однако чтоб поэтом быть,Все это надо позабыть:В стихах лишь тот себя прославил,Кто не придерживался правил!<p>Церера</p>
(Гипотеза)
Жила разумная планетаВ былые времена,И у людей планеты этойБыла одна луна.Они луною любовалисьИ голубой волной,И парни в девушек влюблялисьПод ясною луной.Так жили и с луной дружилиПланеты той сыны —И зря использовать решилиЭнергию луны.— Зачем нужна победа бреда? —Спросил один поэт. —Погибнуть может вся планетаЧерез сто тысяч лет!Однако заглушила свораЕго негромкий глас:— Сто тысяч лет пройдут нескоро,Нужна дыханию мотораЭнергия сейчас!Сто тысяч лет прошли, однако,Как танки по шоссе,И зло немедленного благаПочувствовали все.Сбылось предчувствие поэтаЛуна упала на планету,Отправясь в мир иной…И ничего не уцелело,А впрочем, вертится Церера,Сравнимая с луной.<p>«Все зависит от ерунды…»</p>Все зависит от ерунды,Может быть, от цвета чернил.Позабросив иные труды,Я стихам себя подчинил.Но не я подчинил себя,А стихи подчинили себе.Такова у меня судьба —Доверяюсь во всем судьбе.Так какой-нибудь дикий народСилой силы, мечом и огнемВсю страну у другого берет,А потом растворяется в нем.<p>«Где минус и где плюс?..»</p>Где минус и где плюс?В чем суть? Что путь?Возьму и утоплюсь…Когда-нибудь.Неимоверен грузМоих потерь.Возьму и утоплюсь…Но не теперь!
