Приходит вечер, я пишу опять.Блокнот открыт на уровне закладки.Свеча горит, но больше для порядка,мечтая втайне лампочкою стать.Столпились тени молча за спиной.Процесс письма им явно непонятен.А мне мешает запах: кто-то хнойиграл всерьез, оставив много пятен.Все спят давно – плохого в этом нет,как нет добра в привычке полуночной.Теней всё больше… Сколько же им лет?Я эту мысль загнал в сознанье прочно.Они могли бы много рассказать,но есть предел всему и совершенству.Свеча горит, открытая тетрадьглядит в огонь, вздыхая от блаженства.Рука, лениво тронув карандаш,тут же застыла, побоясь нарушитьпокой вокруг и распорядок наш.А тени ждут, умеющие слушать.Они живые – догадался я.И им нужна энергия от плоти.Как хорошо, что спит моя семья!И строчек нет в потрепанном блокноте.Вдруг тень моя упала далеко.Свеча пугливо замерла на месте.Да кто сказал: писать стихи легко,вставляя в них трагичность фраз и жеста?Двоится строчек непослушных ряд,(здесь явный признак беззаботной лени).Да вот про тени: тут они стояти окружили. Всюду – тени, тени…2014<p>«Почему‑то ось земная …»</p>Почему‑то ось земнаяотвернулась от меня.Я грядущего не знаюи не вижу красок дня.Всё вдруг стало черно‑белым,ветер сильный, дождь косой,не могу заняться деломи хожу небритый, злой.Непонятно в чем же дело.Где искать причины суть?На измученное теловдруг легла седая муть.И кивает ангел падшийв фиолетовом дыму:"Пил ты жизнь из полной чаши,не молился никому.Не привычный ждать и верить,в своей пасмурной тюрьмене хотел открыть ты дверии прислушаться ко мне.И пошел не той дорогой,сбился с верного пути,не искал прозренья, Бога,рвал весенние цветы.А теперь душа измята,безучастна, счастья нет.Что ж молчишь ты виновато?Верь, молись и жди ответ".2010<p>«Ведь только люди говорят…»</p>Ведь только люди говорят,что в этой жизни нету счастья.А годы птицами летяти все мы слуги чьей‑то власти.Кто служит длинному рублю,а кто покорен узкой юбке.Кто губит молодость своюв стакане или просто в рюмке.Мы все рабы, – рабы вещей,обречены дышать враждою.И плесень, гниль с души своейслезами я уже не смою.И всё нам кажется порой,что мы свободны от желаний.Какой же страшною ценоймы подошли к последней грани…Мой век духовной слепоты:прости бездумных и заблудших.Позволь нам веру обрести.Вдохни смиренье в наши души.2009<p>Вера</p>
