Мы живем на великом разломе,на изгибе, на стыке времен.Нет хозяев в запущенном доме.Нету веянья гордых знамен.Старики, прожив долго и трудно,постепенно ушли на покой.Жизнь идет, только вяло и скудно,запинаясь над каждой строкой.Молодые еще не окреплии не выбрали правильный путь,изумляют лишь краткостью реплики вперед не готовы шагнуть.Восхваляя лишь сладость мгновений,мы забыли значение слов.Не родился таинственный гений,что страдать и молиться готов.Мельтешат безразличные лицав веренице стремительных дней.Вновь белеет пустая страницав ожидании новых идей.Но я жду и смотрю терпеливона безумную пляску огня.Вечность, вечность – не будь так ленива.Ну, обрадуй хоть чем‑то меня.2010 <p>Проходит всё</p>Проходит всё. Двадцатый век иссяк,столетье новое спешит ему на смену.Для одного возможно и пустяк,ну а другой в запале режет вену.Совковость в прошлом, - может на беду,а большинство от счастья радость душит.И всех подряд вгоняют в борозду,чтоб ропот долгий был как можно глуше.В деревне жизнь не делает мудрей.Вокруг луга и женщины все те же.По‑прежнему сияющий Бродвейдалек как сон, хоть снится уже реже.2016<p>Беседка</p>Я выхожу курить во двор.Над ним деревьев спящих веткиведут со мною давний спор.Он ни о чем. Иду к беседке.Ее я спрятал в глубине,в кустах разросшейся сирени.Легко здесь думать в тишинеи предаваться милой лени.Скамейка, старый круглый стол,букет цветов, увядших впрочем.Да, здесь бывал и слабый пол.Но с ними мир, увы, не прочен.И, кстати – пару слов о них,кого прекрасней нет на свете:я посвящу им лучший стих,а может, – пару строк в сонете…Но не сегодня, не сейчас,когда в зените полдень алый.Их не понять, что им до нас?И мой привет им запоздалый.Мечтать мешает днем жара.И снова шепчет тихо ветеро том, что юности порауже проходит… Скоро вечер.2014 <p>Мой чудесный сад</p>
