<p>«Я думал раньше, что стихи рождаются от Бога…»</p>
Когда б вы знали, из какого сора…
А. А. АхматоваЯ думал раньше, что стихи рождаются от Бога,Пока в тупик меня не завела дорога,И не пришло прозренье, что ониРодиться неприкаянно должныИз пустяка, из сора, из стихии,Еще не зная, сами, кто такие…А Бог дает лишь робкие приметы,Чтоб ты, в себе предчувствуя поэта,Узрел движенье в том, что прочно, как скала,И в тишине услышал главные слова,Которые никто еще не слышит…Они, как воздух тот, которым дышат,Как те поленья, что кладутся в печь,Чтоб пеплом стать, собою пренебречь,И, струйкой тонкою рванувшись к облакам,Все ж не пропасть – тепло оставить нам,И подтвердить судьбы своей итогом,Что все стихи рождаются от Бога.2007<p>«Толкаться локтями…»</p>
Привет вам, вороны,
собратья по перу…
Толкаться локтями —Пустое занятье.Не вечны мы с вами,Любезные братья.А вечны творенья,Что созданы нами.Им чуждо стремленьеТолкаться локтями.Подхватит нас вьюга —Вселенская сватья…Творенья друг другуРаскроют объятья.Чтоб рядышком, дальшеИдти, через время,Не ведая нашихПолемик и прений.Меж тьмою и светом,Друг к другу все ближе…Как жаль, что об этомНикто не напишет.Поскольку и тем,Кто теснится за нами,Нет больших проблем,Чем толкаться локтями.2007<p>В год спасения русского языка</p>С книг слетает позолота,Исчезают имена…Да и книги неохотаБрать в такие времена.Чтобы горечь – через руки —Их безжалостно рвала,Как в войну – на самокрутки…Так ведь то война была!А теперь – иная бойня:Самокрутка – целый мир…Спите, классики, спокойно:Пушкин, Гете и Шекспир.Спите, милые, не тронуВас небрежною рукой…Занимаю оборону,Хоть и воин – никакой.Пусть иной считает кто-то,Будто чтенью грош цена.Облетает позолота,Остаются имена,Чтоб узнала их планетаЛет, так скажем, через сто…Умирать легко за это,Потому что есть за что…2007<p>Муза</p>
Незнакомки взгляд печальный…
А. ОвсянниковНезнакомки взгляд печальный,Как старинное вино…В этом мире все – случайно,Все за нас предрешено.Ты, поэт, смеешься вдоволь,Пьешь, покуда брезжит свет…О солдатах плачут вдовы —Вдов у стихотворцев нет.Потому что изначально,Будто бы в прощальный час,Нас оплакал взгляд печальный,Что однажды был случайноМузой обращен на нас.2007
