Автор во многих стихах обращается к детству, к истокам формирования характера. Его лирический герой – человек литературоцентричный, что было характерно для людей послевоенного поколения. И для своих переводов автор выбирает стихи поэтов, близких ему по духу.
Избранное
.
* * *
.
На Секирке
.
А дождь весь день стучал по окнам,
Слепую нагоняя тень.
Мы все же шли, хоть все промокли,
Хоть тяжко навалился день.
.
Но шли, пока не ошалели,
В стене оглохшего дождя, -
И ног разбухших не жалели,
И слезы лили, уходя.
.
В тот день нас заморозил ужас,
Слез не хватало, мучал гнев,
И эхо боли всероссийской
Гналось за нами нараспев.
.
Так сказ, казавшийся былиной,
Предстал в ужасной наготе -
И мы застыли сиротливо
В разлуке, в холоде, в беде.
.
Где вы, родные? Что же с вами?
Вы там, в далеких небесах.
Тут ветер поднялся над нами,
Смахнувши капли на крестах.
.
История, когда правдива,
Нас обжигает и корит,
А то, что в суете забылось,
Нам прямо в сердце говорит.
.
Прости, о, Родина! Сей ужас
Уже не смыть в потоке лет,
И никогда никто не сможет
Дать вразумительный ответ.
18-8-21
* * *
.
Детство
.
Из стихотворения Льва Лосева:
Сжимается сердце, как мячик,
прощай, гуттаперчевый мальчик.
…
Промчались враждебные смерчи,
и нету нигде гуттаперчи.
.
.
.
Ах, не было гуттаперчи!
Игрушки – с ценой недоступной.
Но щи-то, бывало, наперчишь,
А соли на хлеб лучше крупной.
.
И книжечек мне не читали,
И цены на масло кусались.
И были враждебные смерчи –
От окриков злых и горбатых,
От пьяных задиристых взглядов, -
А их в городке столько рядом.
.
А по лесу шлялись солдаты,
Дешевые девушки с ними.
И тети ходили в вожатых.
.
Пусть солнце сияло тревожно,
Я все же любил тренировки,
И нравились мне интегралы,
И этого было мне мало.
.
А мяса, его не хватало.
Варили свиные ножки,
А вместо пальто был свитер –
И в нем я носился в школу.
И этого было мне мало:
Хотелось
парнишке
пальтишка.
.
А солнце, оно всё сияло
Роскошно и беззаботно –
И были чудесным подарком
Для нас голубцы по субботам.
.
И Ларина, и Онегин
Ко мне заходили в гости,
А бабушку схоронили
На тихом привычном погосте.
.
Хоть бошку тревожили кванты,
Чугун разливался рекою,
Но шлялись по городу франты
И дам дорогих уводили
.
– И был озадачен парнишка
Картиной такой необычной:
Обуян-то был электроном, -
А жисть-то была неприличной.
.
И Эйлера, и Эйнштейна
В родители я зафигачил, -
И как быть могло иначе,
Ведь мамы не было дома.
Ведь папы не было дома,
А книжки всегда были дома.
.
И ночью, так страшно ночью,
Что встанешь иной раз к окошку
И смотришь, и смотришь, и смотришь,
Как месяц, футбольный мячик,
Тепло и тревожно маячит
16-6-20
* * *
.
Пушкину
.
В детстве
.
Не спится ребенку.
Ему одиноко,
Один он в квартире.
.
Комод крутобокий
Во тьме огибает,
Косится на свет
Одинокой луны он
И что ему делать,
И что ему думать
На свет тот угрюмый,
Не знает. Не знает.
.
Он бродит и бродит
По комнатам тесным,
С луной говорит он
И с миром окрестным.
.
Вот Чацкий и Софья,
Вот Таня, Онегин –
И Ленского труп
Повезли на телеге.
.
Вот Софья вздыхает,
А Чацкий все злится, -
И мальчику кажется,
Что-то случится…
.
И тихий свет лампы
Взрывает тьму ночи,
И томик любимый
Мне счастье пророчит.
И Пушкина снова
открыта страница.
.
Вот жизнь пронеслась,
Но та ночь повторилась:
Любимая прежде страница –
Открылась.
.
– Я – чудо! Я – детство! –
Мне шепчет страница.
И от наважденья
Мне некуда деться.
.
И счастье взлетает,
Как вестник, как птица.
И жизнь ко мне снова
Спешит возвратиться.
.
А только и было –
Что эта страница,
И Пушкина томик,
И лунный осколок –
.
И жизни путь длинный.
И все ж он недолог.
4-6-22
* * *
.
Мой путь – к тебе.
Чрез этот город странный,
Когда разбиты вдребезги дома,
И кофе пахнет в памяти туманной,
И плачет сердце, в радости зайдясь,
И нас в весну уносит гул трамвайный.
.
Ты слышишь, как стучат наши сердца?
Не может быть, чтоб я тебя не встретил.
А ты жива? Скажи мне, ты жива?
Но город мертв. Мне город не ответил.
11-5-22
* * *
.
В предчувствии зимы.
(еще не затопили)
.
Всё же мне вас жаль немножко,
Потому что здесь порой
Ходит маленькая ножка,
Вьётся локон золотой.
Пушкин
.
.
И снова будет запах гроз,
И счастье как-нибудь случится,
Ворвется в дверь мою мороз, -
Но ничего не возвратится.
.
Не возвратится локон тот,
Воспетый Пушкиным когда-то,
Наивных строчек теплота,
Когда я был еще солдатом.
.
И все-таки, мечта – приди!
Вернись на голос мой тревожный.
Войди ко мне, как тать в нощи,
Безумно, тихо, осторожно,
.
Чтобы сказать, что жизнь идет,
Что теплится огонь в камине,
Что греет до сих пор любовь,
Хоть на окошке первый иней.
28-9-17
* * *
.
Париж в декабре 2019 года
.
Был сон: сбираю асфодели
В полях, залитых солнцем дня.
Они раскрыться не успели
В лучах небесного огня.
.
Куда мечта меня заводит!
Куда она зовет меня!
А что? Рвануть мне в самом деле
На Елисейские поля?
.
Приехал. Угодил на стачку.
Метро закрыто. Центр бурлит.
Среди машин, бомжей и криков,
Среди отрядов полицейских
Брожу растерянно, печально, -
И в смысл событий мне не вникнуть.
.
На улицах народ вопит,
Закон ругает пенсионный,
Знаменами призывно машет…
А для меня что это значит?
.
Мечта о Франции, прощай.
Какие нынче асфодели?
Волненья недовольных толп
Чрез пару дней осточертели.
.
О, нет! Вернусь-ка я домой.
Тем паче, морда пандемии
На горизонте восстаёт.
Приходит время выживанья,
Приходит миллионов смерть.
Всё та ж она, земная твердь.
.
Мне остается жить и верить…
Что ж, Леонардо виден в Лувре,
Мане уж впечатлил в Орсе,
И замок Фонтенбло прекрасен.
.
