Если бы я знала, что мой самый любимый муж, который валялся у меня в ногах, умоляя выйти за него, однажды изменит мне, я бы спустила его в тот день с лестницы. Но я поверила, что с ним мне будет лучше, чем с кем-то еще и пятнадцать лет так и было. И вот тогда, когда я уже не так красива и молода, как в двадцать, он совершил это предательство. Сумею ли я его простить? Да и соберусь ли?
"Поздравляю с Хрустальной Свадьбой!" — было написано в сообщении, которое я получила, едва переступила порог квартиры.
Я закатила чемодан внутрь, захлопнула дверь и, улыбаясь, открыла сообщение, чтобы ответить очередным дежурным "спасибо".
Поздравления с годовщиной лавиной сыпались сегодня с утра, и это было самым лучшим завершением нашего "очередного медового месяца", как любил говорить мой муж про наши путешествия каждый год в день свадьбы.
В этот раз мы выбрались на пару недель раньше непосредственной даты, и получилось отлично. Загорелая, отдохнувшая я принимала поздравления в самом лучшем настроении.
"Поздравляю с Хрустальной Свадьбой! Отлично выглядишь! Хорошо, что тебя не расстраивает то, что у мужа есть любовница. Не каждая женщина смогла бы принять эту новость так спокойно".
Я прочитала сообщение целиком. И еще раз перечитала. И третий раз на всякий случай. Вдруг я что-то не так поняла? Но оно оказывалось одинаковым каждый раз.
Какая любовница? Может, это ошибка?
Оно пришло с незнакомого аккаунта, информация о котором была закрыта, а на аватарке был безликий цветочек.
Я покусала губы и перечитала еще раз.
Ощущение неминуемой беды пробиралось в мое сердце исподволь, неприятным холодком.
Может быть, все-таки шутка? Или меня с кем-то перепутали? С другой клушей, у которой муж после пятнадцати лет брака пошел налево. А мой Миша — не такой! Он бы никогда не поставил под удар наши отношения. Даже не подумал бы об этом. Я точно знаю.
Он мне не изменяет.
Но тут в диалог вдруг посыпались фотографии.
Надо было их стереть, удалить диалог и забанить этот цветочек на аватарке.
Но когда мы, женщины, действовали разумно?
И я открыла первую из фотографий.
С этого момента пути назад уже не было ни для кого из нас.
Потому что на фото был именно Миша. С его прической, в его рубашке, с его часами...
С его знакомой улыбкой с ямочками на щеках и даже нежным взглядом, который я ловила только на себе. Только теперь этот взгляд был направлен на блондинку в короткой юбке. Она была моложе меня на те же пятнадцать лет, что мы были женаты. Удобное число.
Но он не только смотрел на нее.
Нет.
Он подавал ей руку, помогая выходить из машины. Он сидел напротив нее в ресторане, глядя влюбленными глазами. Он обнимал ее за талию, прохаживаясь в парке.
Они шли вдвоем под одним зонтом. Они заходили в "отель на час" — я даже узнала вывеску, что видела недалеко от его офиса.
И чтобы я совсем не сомневалась в том, что они не просто гуляли за ручку — он запускал руку в ее волосы, когда она перегибалась с пассажирского сиденья в его машине и наклонялась над его пахом.
Если присмотреться, можно было разглядеть даже кое-какие интимные подробности.
Видимо, чтобы у меня совсем не осталось надежды на шутку или ошибку или случайного злого близнеца моего супруга, несколько фото демонстрировали их поцелуй. Очень-очень близко, так что можно было рассмотреть небольшой шрам на брови, которого точно не могло быть у близнеца.
И вдобавок к фото мне посыпались скриншоты переписки. Я просматривала их уже мельком: пожелания спокойной ночи и доброго утра, множество сердечек, "скучаю" и даже интимные фото той блондинки.
Грудь на них была стыдливо залеплена стикерами с цветочками.
Но мне и так хватило.
Я сама не заметила, когда я успела опуститься на пол в прихожей и прислониться виском к холодному углу своего чемодана.
Вот тебе и Хрустальная свадьба...
До сегодняшнего дня моя жизнь была — сплошная мечта.
В школе я считалась первой красавицей на всей параллели, поклонников у меня было — штабелями складывались. На 8 марта и в 14 февраля я уходила домой с охапками букетов и пакетами шоколадок и конфет. Валентинки даже не читала, если к ним не были приложены подарки.
Сейчас я смотрю на свои фото школьных лет и правда не понимаю, что за ажиотаж такой был: девочка как девочка.
Светлые вьющиеся волосы, голубые глаза, носик-кнопка, который я всегда задирала. Но ни длинных ног, ни груди, как у моих подружек, ни какой-то особенно красивой одежды и в помине нет. Я даже не красилась до самого выпускного!
Но мальчишки сходили от меня с ума.
Я же, избалованная выбором, впервые поцеловалась гораздо позже своих сверстниц. Все на том же выпускном, причем с мальчиком на пару лет меня младше.
Поступила на экономический, тогда это было модно — и видимо моя аура красавицы перенеслась вместе со мной в институт. Там тоже за мной волоклись студенты от семнадцати до тридцати, да еще и парочка преподавателей помоложе намекала, что курсовые и диплом лучше писать у них.
Я вертела носом, по-королевски выбирая самого лучшего и...
Ходила домой пешком, пока не самые переборчивые укатывали в закат на "мерседесах".
Но я верила, что меня ждет награда за хорошее поведение.
