Твердо на шею дракона опершись рукою железной,
Смотрит на кровь, что забрызгала небо, где солнце
Пало в воде... И опять зазвучит его голос,
Сотни героев на бой посылающий вечный,
Тысячам вдов и сестер повод для скорби дарящий!..
Томас, подсевший к своим всего несколько минут назад (шотландцы и норманны по-прежнему держались особняком), и со странным выражением на лице прислушивающийся к голосам, доносившимся от костра северян, возмущенно чихнул:
- Нет, и вот это они называют песней?..
- А что тебе не так-то?- поднял голову от котелка один из шотландцев по имени Шон.- Вроде ничего...
- Да уши же режет!
- Тебя послушать, так только ты один на весь мир такой голосистый да талантливый,- скептически хмыкнув, вступился за норманнов другой боец.- Нормальный голос у мужика, и слова красивые.
- А рифма?.. А ритм? А смысл, в конце-концов?!- взвился чувствительный бард.- Это же издевательство какое-то... А 'слова красивые' - чтоб за их кучей всей убогости повествования видно не было!
- Том, уймись,- миролюбиво проговорил Ивар, пошевелив палкой угли.- Далось оно тебе!.. Пускай поют. Они же твои баллады не хают.
- Еще б они хоть слово сказали!- воинственно фыркнул волынщик.- А ты мое творчество вот с этими завываниями не сравнивай. Я, может, и не ахти какой поэт, но...
- В знаках богов не нуждаясь, на радость вороньему пиру,
Там, где во гнездах из камня и дерна тела упокоятся наши,
Мясом соженным пернатых волков поднебесья маня неустанно,
Копьеломателей стены врагов наших берег покроют...
- Матерь божья!- взвыла 'творческая личность', хватаясь за голову.- Ну ни слова без двадцати строчек отступлений сказать не могут!.. Накрутят, навертят черт-те чего... Нормальные люди поют для таких же нормальных людей - чтоб всем всё понятно было! Про любовь - так про любовь, про битву - так про битву! А это вот сейчас про что?..
- Да понятно, про что,- пожал плечами Шон.- Про битву как раз и есть!.. Утихни ты уже. Дай послушать.
- Не дам!- Томас стукнул кулаком по бревну, на котором сидел.- Только мозги засорять! Ну ладно, обойдемся без рифмы, но попроще-то разве нельзя?.. Предметы своими словами называть - преступление?.. 'Молния битвы', 'Щитодробитель', 'Копьеломатель', 'Вестник смерти кольчугам'... тьфу! Вон, вон, опять, слышали?!- он подпрыгнул.- Цитирую для ценителей: 'Молнией Одина, ввысь воспарившей как парус драккара, темные думы его сквозь кузнечный покров отпустивши на волю'! Это ж голову сломать можно! А всего-то и дел, что просто врага по шлему мечом пригрели!..
- Вот разошелся-то. Ну и ты им спой в отместку чего-нибудь!
- Уилл, да не разоряйся без толку, не переубедишь,- со знанием дела сказал Шон.- Он кроме своих баллад ничего больше не признает...
- И ничего подобного!- бурно возмутился Томас.- Я, между прочим, за разнообразие и поэзию во всех ее проявлениях!.. Но это... Да я такую пургу могу сутками гнать, даже напрягаться не надо!
- Ну, понеслось...- усмехаясь, тихонько сказал Ивар Творимиру и поднялся.- Это теперь до утра хай стоять будет! Шон, иди спать. Том на караул заступает, вот пусть и совместит служебное с наболевшим...
Он отошел от костра и, кивком подозвав русича, свернул за угол дома:
- Ты куда этих пьянчужек дел?
- Эх,- тот мотнул головой в сторону дровяного сарая и поморщился.
- С кем пили, не сказали?
Творимир отрицательно ухнул. Ивар с сожалением щелкнул языком:
- Досадно... Пойду погляжу, как они.
- Эх...- только махнул рукой русич.
- Да понятно, что оба лыка не вяжут,- хмыкнул Ивар.- Но может, повезет, вдруг все-таки ненароком имя выболтают... и я этого щедрого наливайку таки прижучу!
Творимир пожал плечами и, проводив командира взглядом до самых дверей дровяного сарая, посмотрел в сторону хохочущих шотландцев. Эк Томас-то завелся! Ну такие вот у них песни, чего насмехаться-то?.. Хорошо, те не слышали! Северяне народ гордый, осерчать могут, а то и по шеям надавать... Хотя, по мнению русича, было бы из-за чего! Том, хоть и музыкант знатный, но ведь скоморох-скоморохом, все б ему кривляться. На таких обалдуев и сердиться не стоит. Он оглянулся на сарай. Тихо. Вот упертый, говорил же - ни слова от них сейчас не добьешься!.. Так нет же... Он фыркнул в усы.
И замер.
Запах. Едва уловимый, но чужой. И легкий шорох - словно птица крылом махнула. Творимир застыл на месте, впившись глазами в темные очертания дровяного сарая и неподвижные тени на его выбеленных дождями стенах. Хм... Да такие уж и неподвижные ли?! Бывший воевода напружинился, пригнулся, и неслышным шагом двинулся в сторону кустов, окружающих хлипкую деревянную постройку. Запах стал отчетливее... Человек. Металл. И еще какая-то дрянь... Убийца!
