Однако он ошибался. Еще неделя понадобилась ему для того, чтобы приготовиться к решительной атаке, продумать каждую фразу, вплоть до интонации, разработать варианты течения разговора при том или ином повороте. Наконец он решил, что момент настал, и отправился к Ольге домой. Вечером, попозже, когда она наверняка дома.
На звонок в дверь ему не открыли. Он прислушался, но никаких звуков в квартире не уловил. Наверное, к Дочке поехала или к подруге. Что ж, самое время начать приводить в действие план по преданию их отношений огласке. Игорь решительно позвонил в соседнюю дверь, Ему открыла красивая девушка лет двадцати пяти.
- Простите, я ищу Ольгу Петровну, вы не знаете случайно… - начал он, и девушка тут же кивнула.
- Вы - Игорь? - полуутвердительно спросила она.
- Да, - растерянно подтвердил он.
- Ольга Петровна предупреждала, что вы можете ее искать. Она оставила вам письмо. Сейчас я принесу, подождите минутку.
Девушка скрылась в глубине квартиры, оставив его на пороге, недоуменно переминающегося с ноги на ногу.
- Вот, - она вернулась и протянула Игорю запечатанный конверт. - Ольга Петровна просила вам передать.
- Что значит - передать? А она сама где?
- Она уехала к подруге.
- Надолго?
- На несколько месяцев. У ее подруги кто-то тяжело заболел, надо помогать… В общем, я не поняла, но мне-то без разницы. Ольга Петровна предупредила, что ее не будет, оставила ключи, чтобы я цветы поливала, и письмо для вас.
- А адрес? Телефон? Как с ней связаться?
- Не знаю. Она ничего не оставила, ни адреса, ни телефона.
- А вдруг у нее квартиру зальет или авария какая-нибудь? - продолжал допытываться Игорь. - Должна же быть связь с хозяйкой квартиры.
- Но она же оставила ключи, - резонно возразила девушка. - И потом, она сама будет звонить раз в три дня, она обещала. И заезжать будет, у нее же вещи все остались, одежда и все такое… Короче, не знаю, это не мое дело. Берите письмо.
Она не выказывала ни малейшего желания продолжать разговор. Игорь вдруг обратил внимание на то, как красиво она одета, совсем не по-домашнему, несмотря на поздний вечер. И макияж наложен. И музыка доносится из комнаты. Все понятно, у нее гости, может быть, романтическое свидание, а он со своими вопросами… Пора уходить.
Стоя на хорошо освещенной лестничной площадке перед квартирой Ольги, он внимательно рассмотрел конверт. Самый обычный, длинный, белый. С надписью четким учительским почерком: "Игорю Савенкову".
Он вскрыл письмо, с удивлением отметив, что руки дрожат.
Никакой выспренности, никаких страстей и ни малейшего трагизма. Не прощальное письмо, а сухая деловая записка. Черт знает что за баба! Срывает все его планы. Получается, что он выпустил ее из рук, так и не сделав самого главного. Он не успел сказать ей… И она так ничего и не узнала. То есть он мучился, ухаживал за ней, изображал влюбленного, таскался с ней по театрам и всяким там богемным заведениям, даже сексуальный подвиг совершил, и во имя чего? Вожделенного удовольствия от развязки он не получил.
Упустил, кретин…
Ничего, начинается лето, в школе каникулы, учителя уходят в отпуск, и Ольга уедет куда-нибудь со своей драгоценной внучкой. А в сентябре она вернется, решит, что все утихло, что Игорь ее забыл, и станет жить, как прежде, у себя дома. Расслабится, потеряет нюх, утратит бдительность и спрячет поглубже свои колючки. Вот тут-то он ее и достанет. Да так, что она уже не вывернется. Он своего добьется. Всегда добивался, а чем этот раз хуже предыдущих? Ничем.
