Сборник рассказов
Магнитогорский государственный университет
Литературная серия
«Гармонии таинственная власть»
Алина Чинючина
Казнить нельзя помиловать
Рассказы
Магнитогорск
2010
Главный редактор
С.Г.Шулежкова
Редакторы
С.А.Рухмалев
Ю.Ф.Ильясов
Редакционный совет
Председатель совета
В.Ф.Романов
Чинючина А.
Казнить нельзя помиловать: рассказы. – Магнитогорск, 2010. – 72 с.
Издание серии «Гармонии таинственная власть» осуществляется Магнитогорским государственным университетом при поддержке газеты «Магнитогорский металл» и в сотрудничестве с Детско-юношеским центром «Эго».
(С) Чинючина А., 2010
Об авторе
Чинючина Алина Равилевна, 1978 г.р. Живет в Магнитогорске. Выпускница МаГУ, работает школьным психологом.
Публиковалась в местных изданиях, а также общероссийских и региональных журналах «Веси», «Уральская новь», «Мое королевство», «Вестник российской литературы», интернет-журнале молодых писателей «Пролог», в коллективных литературных сборниках «Небо пятое» (2008), «Ветряные мельницы» (2009). Лауреат и участник общероссийских и региональных литературных конкурсов.
Принимала участие во Всероссийском совещании молодых писателей (2007), где получила рекомендацию на издание книги.
Автор прозаического сборника «Осенние сказки», выпущенного в Челябинске.
Здравствуйте, господин писатель
Господин Анджей Квибс был пьян. Он лежал на продавленном диване, закуривал одну сигару от другой; по комнате плыл горьковатый запах апельсинов. Господин Анджей всегда курил только такие сигары.
Господин Анджей злился на жизнь. Новая книга, вышедшая полгода назад, осталась не замеченной критиками. Тиражи, и без того невеликие, пылились в магазинах. Проще говоря, его не читали. Не видели. Не знали.
Анджей Квибс был ремесленником от литературы и понимал это – в те короткие часы, когда у него хватало силы признаться самому себе. Анджей мечтал стать писателем, но талант не всегда можно заменить усердием. Он исписывал и рвал кучу листов, потом, купив компьютер, едва не разбил однажды монитор. Он складывал буквы в слова, но за словами не видно было неба. Он писал о людях, а они получались мертвыми; послушные главные герои подчинялись его воле, но живыми от этого не становились. Он завидовал молоденьким мальчишкам и девчонкам, приходившим вместе с ним в издательства, потому что в их полудетских опусах была жизнь и был воздух, а в его отточенных, выверенных до последней строки повестях и рассказах этого не было – только сухая логика и расчет.
Нельзя сказать, чтобы его совсем уж не замечали издатели. Первая книга вышла. Но ее не стали читать. Вышла вторая. Весь тираж лежал на полках магазинов.
Господин Анджей лежал на диване и курил.
А потом заснул.
Проснулся он словно от толчка и резко открыл глаза. В комнате пламенел майский закат, шторы были отдернуты, окно распахнуто. На столе потрескивал невыключенным экраном старенький компьютер. Рядом сидели двое – высокий, невероятно красивый золотоволосый парень и веснушчатая, худенькая девушка.
– Привет, – сказала девушка, увидев, что Анджей открыл глаза. Без тени смущения, легко и по-хозяйски достала из его пачки сигарету и закурила.
– Привет, – растерянно ответил Анджей. – Ты кто?
– Это пока неважно, – сообщила девушка.
«Грабители», – мелькнула мысль у Анджея. Вероятно, нужно было позвонить в полицию или хотя бы крикнуть консьержа, но ему стало любопытно. Грабители ему еще не попадались. Это можно будет использовать в будущей повести. А красть у него, кроме компьютера, совершенно нечего.
– Мы не грабители, – словно прочитав его мысли, сказал парень. – Мы, собственно, к вам господин Анджей. По делу.
– Очень интересно, – протянул тот. – Я вас слушаю. И кстати, потрудитесь объяснить, как попали в мой дом?
– Было не заперто, – сообщила девица. Она в упор разглядывала писателя невероятно зелеными глазами и нахально улыбалась.
– А вы, собственно, кто?
– Мы хотим, чтобы вы написали про нас, – очень спокойно объявил парень. Он раскачивался верхом на деревянном стуле и вертел в тонких, изящных пальцах статуэтку, подаренную Анджею бывшей любовницей. Статуэтку не было жаль, а вот старый стул рисковал развалиться.
Анджей решил, что ослышался.
– Что? – переспросил он.
– Мы хотим, чтобы вы написали о нас, – терпеливо повторил парень. – О нас. Вы. Написали.
– Я сейчас вызову полицию, – решился Анджей. – Пошли вон.
– Погоди, – поморщился парень, легко поднялся, пересек комнату, произведя не больше шума, чем падающее перо, подошел и присел на край дивана. – Мы, господин писатель, вам снимся.
Анджей недоверчиво посмотрел на него. «Допился», – мелькнула мысль.
– Нет-нет, не пугайтесь, – парень успокаивающе поднял ладони. – У вас еще нет белой горячки, да и мы вполне настоящие. Но мы хотим стать живыми. Мы – герои ненаписанной книги. Вы – про нас – напишете. Расскажете о том, как мы жили, смеялись, любили, чего хотели и о чем мечтали. Вы умеете. Вы сможете. Вы нас понимаете?
– Эээ, – выдавил Анджей.
