Так, спокойно. Он в джинсах. Тогда и я буду в джинсах. Вот эти обтягивающие с низкой талией - нравятся мне больше всего. Блин, а не слишком ли откровенно? Может лучше "бананы" или вообще юбку? Нет, юбку точно нет. А "бананы" эти - они скорее для прогулки. А сверху что? Эту белую блузку? Слишком нарядно, наверное... Да и готовить в ней как-то стрёмно... Она дорогая очень, обидно будет, если масло попадёт или ещё что. А может эту? А что, нормальный вариант. Простая белая блузка. Не, она хоть и подешевле, но тоже для готовки еды не подходит никак. Пожалуй лучше вот эту серую водолазку. Да, оптимальный вариант. Тем более, что я босиком, а не в туфлях. Надену носки серые и всё.
Наверное, нужны ещё украшения, но... Почти всё осталось в доме... В прежнем... В моём...
Накатывает щемящая тоска. Гоню её прочь изо всех сил.
Разволновалась уже так, что если вытянуть вперёд руку, пальцы мелко-мелко дрожат, как у алкоголички какой-то.
Духи. Немножко, чтобы он не подумал чего. Так, чуть за мочки, чуть на запястья. Как японки, безымянным пальцем.
И всё, хватит тянуть. Сколько он меня уже прождал там внизу? Двадцать минут? Сорок?
Смотрю на настенные часы. Мама дорогая... Полночь без пяти...
Ничего себе я прокопалась. Сергей, наверное, злится уже.
Сажусь на кровать. Сложив пальцы в замок, прикладываю его к губам. Мне надо успокоиться. Я просто слишком уж сильно волнуюсь. А как тут не волноваться? Тем более, что он едва не застал меня за...
Вспыхиваю, представив на секунду, что было бы, если бы он не постучал, а вошёл. Это глупость, конечно, он так себя не ведёт, но... снова начинают пылать уши.
Так, всё, вперёд. Иди. Он адекватный, он не будет насмехаться, если что-то не так... Правда ведь?
Набрав воздуха, встаю и медленно выдыхаю. Аккуратно закатываю рукава. Бросаю взгляд на себя в зеркало. Нет, распущенные волосы - это слишком. Достав из косметички резинку, быстро делаю конский хвост. Волосы ещё немного влажные.
Всё, тянуть больше никак нельзя. Иду к двери. Решительность моя тает с каждым шагом. По лестнице спускаюсь так, будто внизу меня ждёт жёсткий нагоняй. Как минимум за то, что я столько прокопалась.
Робко, заламывая пальцы, вхожу в гостиную.
Сергей сидит в массивном кожаном кресле у раскрытого окна. Закинув ногу на ногу, он расслабленно курит сигару и чешет за ухом трущегося об его руку кота.
Его привычно жёсткий, холодный взгляд чуть теплеет, когда мы встречаемся глазами.
- Извините, что так долго... - потупившись, говорю я.
- Ничего, - он кладёт сигару в углубление на краю белой пепельницы, и встаёт.
Том тут же спрыгивает с бортика кресла на пол. Задрав голову, трётся о ногу хозяина. Обвивает её хвостом. До меня ему сейчас дела нет.
Сергей направляется ко мне, и чувство такое, будто душа моя то взмывает вверх, то в пятки уходит. Кот бежит за ним, будто собачка.
Энергетика у этого мужчины какая-то невероятная. У меня снова чувство такое, будто я в вольер к тигру зашла.
Высокий, плечистый атлет с умным, внимательным взглядом делового человека, привыкшего жёстко руководить. Одет вроде просто, но выглядит потрясающе. Впрочем, с такой фигурой, наверное, ему много что идёт.
Замечаю его скользнувший по моей фигуре взгляд. Заливаюсь краской. Наверное, водолазка была не самой лучшей затеей. Она слишком обтягивающа. И хоть грудь под ней скрыта бюстгальтером, я всё равно на пару мгновений чувствую себя будто топлес.
Том подходит ко мне и трётся теперь об мою ногу. Чуть склонившись к нему, глажу его. Выпрямляюсь.
Вижу оценивающий взгляд Сергея.
- Идём, - он кивает в сторону столовой.
- А сигара? - посмотрев на пепельницу на столике, над которой тонко струится дымок, смущённо спрашиваю я.
- Она потухнет сама. Это не сигарета.
Пропускает меня вперёд.
Сердце колотится. Он идёт следом и с трудом удерживаюсь, чтобы не обернуться.
Проходим на кухню. Чистую, уютную, оснащённую современной техникой. Сергей включает свет над плитой и здесь становится безумно. И как-то интимно, учитывая то, что кухня находится в отдельной нише, а в столовой свет пока не горит.
Сергей, не мешкая, вынимает из холодильника мясо и пакеты с овощами. Смотрит на меня.
- С меня - бифштексы, с тебя салат и гарнир.
Это не вопрос. Утверждение.
- Хорошо, - робко киваю я, хотя в моём ответе, наверное, нет нужны.
Некоторое время мы готовим ни говоря другу другу ни слова. Сергей предпочитает молчать, а я... А я просто не знаю, ни как с ним говорить, ни о чём. Любая приходящая на ум тема кажется нелепой и глупой.
Жёсткие уверенные удары молотком по будущим бифштексам заставляют меня напрягаться ещё сильнее. Сергей сконцентрирован на приготовлении еды, он делает рядовую, в общем-то вещь, но... учитывая смесь чувств, которые он у меня вызывает, я его всё-таки побаиваюсь.
Пока что это всё очень мало похоже на свидание. Глупая, надумала себе невесть что... А он со мной даже не разговаривает.
