Пячусь назад, на газон, и едва не спотыкаюсь о бордюр.
Эти двое идут прямо ко мне. И их вид не предвещает мне ничего хорошего.
Быстро оглядываюсь по сторонам. Блин, как назло в этом сквере поблизости совершенно никого. Если не считать стайку расхаживающих по асфальту голубей.
Двое мужчин, оба в тёмных солнечных очках, стремительно подходят ко мне и моментально обступают с обеих сторон. Сбежать явно уже не получится. Если они захотят, схватят сразу.
Нервно сглатываю. Что происходит вообще?!
На вид им обоим лет по тридцать. Один - белобрысый, с явно сломанным когда-то носом, а второй - черноглазый брюнет с тёмной щетиной.
- Дарина, здравствуйте, - басом произносит он. - У нас к вам очень важный разговор.
- В каком смысле? - испуганно спрашиваю я.
- В прямом, - жёстко отвечает блондин и хватает меня за локоть.
- Что вы дела... - договорить я не успеваю, потому что он тут же зажимает мне ладонью рот, и, прижав к себе, принимается тащить в машину. Второй, нервно оглядываясь по сторонам, сопровождает нас и помогает затолкать меня в салон.
Я отбрыкиваюсь, но перестаю, потому что брюнет гаркает на меня так, что у меня от ужаса волосы на голове шевелиться начинают.
Почти одновременно гулко захлопываются двери и машина срывается с места.
Всё это происходит в течение секунд десяти-пятнадцати.
Водитель - ещё один громила, только с тёмными волосами, зачёсанными назад. А справа от него сидит какой-то мужик в светлом льняном пиджаке.
Придавленная с боков двумя громилами, в ужасе оглядываюсь по сторонам. Эти двое на меня даже не смотрят.
- Что вам от меня надо? - задыхаясь от страха, тихо спрашиваю я.
Мужик в пиджаке оборачивается и я вижу его жёсткое, неприятное лицо. Впалые гладковыбритые щёки, Хмурые морщины, тонкая полоска бледных губ, колючие глаза и длинный, с заметной горбинкой нос. На вид ему - лет сорок, может чуть больше.
- Дарина, пугаться не надо, - хриплым, чуть скрипучим низким голосом произносит он, - вас никто не похищает. Мы просто хотим поговорить.
- В смысле: "не похищает"? - несколько осмелев, возмущённо спрашиваю я. - Вы это уже сделали!
- Ну потому что в ином случае вы разговаривать бы не стали. А разговор важный.
Машина сворачивает на проспект и начинает разгоняться. Сердце в груди бешено колотится, а от страха у меня даже лоб вспотел.
- А мы могли бы остановиться?
- Нет, не могли бы, - жёстко осекает меня он. - И сразу предупреждаю: полицию вмешивать в это не рекомендую. Подадите заявление, пеняйте на себя.
Всё, что я сейчас понимаю: они всё-таки собираются меня отпустить. Уже легче, но пока ненамного.
Этот мужик протягивает руку, в которой держит массивный телефон, на экране которого - фотография Сергея. Мурашки по коже...
- Вам знаком этот человек?
- Да... - тихо и обеспокоенно отвечаю я.
- Кем он вам приходится?
- Он... - паника захлёстывает меня, потому что я не понимаю, как в данной ситуации правильно ответить.
- Кто?
- Он... - сглатываю. - Мой опекун...
- Ага, - удовлетворённо кивает этот мужик. - Ну, допустим. С этим понятно.
Он убирает телефон в карман пиджака.
- Вы, разумеется, знаете, что ваш отец занял крупную сумму денег перед тем, как изволил скончаться?
Становится ещё страшнее. Хотя куда уж больше...
- Мы... мы всё отдали...
Ухмыльнувшись, он качает головой.
- Э-э-э, нет. Не всё.
Нервно сглатываю.
- Насколько я знаю... всё.
- Не-не-не, - качает указательным пальцем он, - это другая история. Ваш отец задолжал деньги не только тем ребятам, которым ваш опекун, или кем он там вам на самом деле приходится, действительно добавил недостающую сумму денег. Дело в том, что ваш отец был должен ещё и нам. И вроде бы вопрос решили. Но, понимаете, какая штука, оказалось, что нет. Потому что к большей части денег, которые наши, мы не имеем доступ. И довольно долго ждали, чтобы решить этот вопрос. Даже дали вам доучиться. Цените.
- Послушайте, - приложив руку к груди, торопливо говорю я, - я не понимаю, о чём вы говорите... Честное слово...
Он двумя пальцами достаёт из кармана какую-то серую флешку и показывает мне.
- Всё очень просто, Дарина. Нам нужен пароль от этого холодного кошелька. Вы должны его знать. Он принадлежал вашему отцу.
- Я правда не понимаю...
Он вздыхает так, что становится понятно: его мои ответы начали раздражать.
- Окей, - сверля меня колючим взглядом, холодно произносит он. - Ладно. Тогда решим вопрос иначе. И жёстче.
Глава тридцать седьмая
- Отгони машину - приказывает он водителю, - куда-нибудь, где не очень людно.
- Что вы собираетесь делать? - испуганно спрашиваю я.
Он снова поворачивается ко мне.
- Сейчас поймёте.
И, потеряв ко мне интерес, снова садится ровно и смотрит перед собой.
- Пожалуйста, не трогайте меня... - едва не плача, прошу я. - Пожалуйста...
Он никак не реагирует на это. Как и те, которые сидят по обе стороны от меня.
Мне так страшно, словами не передать... Я совершенно не понимаю, чего от них ждать... Не понимаю, про какой "холодный кошелёк" он говорит... И никакого пароля от него я правда не знаю...
