свое ругая острие –
жизнь коротка, а значит вечна,
и нет прекраснее ее.
***
Все, переболевшие ковидом,
начинают верить в чудеса,
пандемию выдумал Овидий,
чтоб уединиться и писать.
Снег сегодня чист, как на картине,
даже под приступками аптек,
я вчера была на карантине,
но теперь свободный человек.
По земле все так же ходят люди
с полными пакетами и без,
стоит ли заботиться о чуде,
если воздух соткан из чудес.
Романист с улыбкой Эйс Вентуры
на витрине блещет красотой,
мне ж милей киты литературы –
Достоевский, Чехов и Толстой.
Закупила гору витаминов
и давай о будущем мечтать –
постарею, сяду у камина,
буду Карамазовых читать.
Три большие пламенные птицы
в облаках над городом кружат.
Выпить чаю? Сдохнуть? Удавиться?
Продержаться. Выстоять. Дышать.
***
Я вчера спросила у ольхи,
почему не пишутся стихи,
почему стоит она одна,
никому в округе не видна.
Отвечает: холодно! А так –
никаких панических атак,
никакой душевной темноты
