Машина продиралась через снег на север Дагестана, в небольшое село, где, по всей видимости, меня ждал человек, которого я искал эти восемь лет.
«Я в Тарумовке», – перечитал я сообщение Тамерлана Эминова, очевидно, адресованное мне. Он знал, что рано или поздно я найду его дом, и оставил там дневник Кумсият.
Я был возбужден, напуган, зол, но еще, к своему удивлению, я был заинтригован. Прежняя страсть – любопытство – снова овладела мной, как в детстве, когда я выносил мозг родителям, как в студенчестве, когда я решил стать журналистом, как в том самом селе N, когда я захотел войти в дом, зная, что там тела убитых людей. И теперь, когда я ехал навстречу чистому злу, меня интересовал один-единственный вопрос: кто такой Тамерлан Эминов? Хотя я знал, что, видимо, после Афганистана он сменил имя на Вагида Камаева. Во всяком случае, именно это имя мне дали в администрации села, сказав, что этот человек уже несколько лет работает егерем и отстреливает волков по всему Тарумовскому району. Я слышал это имя и раньше, но не мог вспомнить, кому оно принадлежало. Я мог поднять все документы и с легкостью его найти, но решил не портить сюрприз. По этой же причине, вместо того чтобы пойти в полицейский участок и отдать все, что у меня было на этого подонка, я сел в машину и поехал на встречу с ним.
У него был хороший, четкий почерк (такой же, как в другом его письме, адресованном мне: «ТЫ УБИЛ МОЕГО СЫНА»), и, отталкиваясь от этого, я пытался понять, чья рука могла это написать. Забегая вперед, скажу, что можно было и догадаться. Такой почерк мог принадлежать аккуратному человеку, четко соблюдающему правила. В мирное время ухаживающему за собой, а значит, выбритому, с аккуратно подстриженными короткими волосами. Предпочитающему сидеть на стуле ровно, как солдат. Отвечать на вопросы коротко, спокойно, уверенно и безошибочно. Видимо, так он и делал, когда отвечал на вопросы Заура в той самодельной допросной. Но я этого не мог увидеть, потому что сидел в соседней комнате.
Началась метель. В ночи я едва разглядел табличку с названием села. Пришлось выйти, осмотреться. Продавщица, закрывавшая магазин, подсказала мне адрес. Как и всегда, меня ожидал крайний в селе дом. Старенький, одноэтажный, деревянный. Будто из русской деревушки. В Тарумовском районе проживало относительно много русских, так что, вполне вероятно, этот домишко когда-то был построен их руками.
Перед домом стоял низкий разваливающийся деревянный забор. Во дворе вроде бы ничего не росло, а если и росло, то сейчас было скрыто под слоем снега. Свет внутри не горел. Было почти одиннадцать часов вечера. Владелец вполне мог спать. А мог прямо сейчас охотиться на волков… или на людей.
