А где-то в кармане последний болтается грош…
Ольга СухановаПравду-матку – один на один…Без обложки не так уж хорош…Ты мне сколько в карман ни клади,всё равно там останется грош.Всё равно буду гол как сокол,пилигрима учи – не учи…Мне б взлететь высоко-высоко,а не в лавке кошерной ловчить.Мне бы белые пятна открыть,мне бы всё, что найду я, раздать…Но с годами убавилась прыть,но диктует нам правила тать.В каждый дом – лотерейный билет:«Это в гости богатство – тук-тук!»Грош последний… От зла оберег…Не продаст, как набитый сундук.<p>Я родом из прошлого…</p>Старинная улица набожно хмурится…
Людмила УраеваЯ родом из дальнего, дикого прошлого,когда говорили о праведном шёпотом,мечты превращались в кровавое крошево,а люди и мыши плодились для опытов.Мы набожны были, но как-то по-тихому:на кухне, в подушку, при лунном сиянии —чтоб вдруг не прослыть безнадёжными психами,чтоб цензоры видели в нас изваяния.Не каждый искал по расщелинам истину,не каждый вникал, что хранит в себе заповедь.Гордились до одури скудными мисками,но всё же плевали на пиршество Запада.И это голодное, строгое мужествонесли сквозь года, как святую реликвию,не зная – какие Вселенские ужасызаменят иконы со светлыми ликами.<p>Нательный крест</p>И сохранить нательный скромный крестик
До времени, когда накроет мгла…
Елена ЛарскаяЧто запомнилось мне из детства?Чем гордился? Чем был богат?Скоморошеством, лицедейством…Щегольством синяков, заплатВсе игрушки вмещались в короб:вперемешку – война и мир.Я из кубиков строил город,разрушая пехотой вмиг.А на улице – мячик, «велик»….И на зависть другим – пугач!В голове правил вольный ветер,враг параграфов и задач.Сорванец превратился в парня —вздохи первые, поцелуй…Мы не стали завидной парой —позже, с Музою расцвету!С каждым годом менялись цены…И не только на колбасу:уходили друзья со сцены,смерть натачивала косу…От чего-то, но я зависел…То от истины, то от сна…От магических чудо-чисел:попадался за знаком знак!То – напра… то – шаги налево…Мало ль злачных на свете мест?Перед самой кормушкой «хлева»вспоминал про нательный крест.Постепенно он сросся с кожейи незримо хранил от бед.Я душой понимал – дороженичего в этой жизни… нет.<p>Евгений Бузни</p><p>Москва</p><p>Пробуждение</p>
