Летают паутинки –Небесные сединки…Все дали извопросены:. . . . . . . . . .«Лекарства нет от осени»!..В душе: седая скука.У вас – свечинки руки…Они прозрачно тают.Вы, вся – святая!На голов – коронаИз звёздных листьев клена.И сыплют на вас высиСосновых игол бисер.И медленно идём мыВдоль стен лесного дома.И осень, выйдя в сени,Скликает на осенник.<p>О сотой весне…</p>Сергею Третьякову, умеющему предчувствовать.
Будет еще сто весен,Но не умрет звон сосен. –Те же приснятся сныДевушкам Сотой Весны!..В стенах, что будут иные,Не станут нагей нагие…Не будет трех маев в веснеИ кровь не вспыхнет красней…Но сердце немого мираЗвякнет стострунной лирой,Через весен сто,Так, как не слышал никто!Ради, вот этого звякаМожно живым поплакать.Это – дорога в сныДевушек Сотой Весны.<p>Лагуны юни</p><p>Верескной девушке</p>Мойчи Ямагучи как воспоминание о задушевных беседах под шелест бамбуков у его дома
Вы вся, как поэза Альфреда Мюссе, –Душевно-прозрачная, зябнуще-астровая…С мечтательным бантиком в русой косе,Червонноволосая, звонко-пиастровая…Быть в комнате вашей – фантазы читатьТильтильно-Митильные, полные грации…Склоняться к вам близко – экстазно вдыхатьСурдинно-щекочущий запах акации…Глядеть в ваши очи – купаться в вине…Они ведь не ваши, вакхически лавные!Вы вся из батиста, как греза Мане…И только глаза ваши – пики агавные,Они – две агатовых, черных стрелы,Готовые взвиться с мучительным пением.Они обжигают, как капли смолы,Стекая мне в душу в кричащем кипении…Они, как румяна на щеках Мадонн!Они – барабаны в интимной литании…Я ими замучен!., разбит!., оглушен –Но сблизьте ресницы, и вы – обаяние…Живут в вас причудно Уайльд и Мюссе,Провинции лирик с эстетиком, ересь в ком,Ах, сложные прелести в русой косеМечтательной девушки, пахнущей вереском!<p>Молодой гениалке</p>Таких, как я, у Вас будет больше, чем сказок у Шехерезады,Таких, как я! –Но, грусть тая,Я букетно подношу Вам свои баллады…В самом деле!? Что такое поэт в сером костюме? –Смешная претензия!. –Вы – гортензия –Фаворитка фраков… (Какой угловатый юмор!?)Вы – будуарная папуаска, взирающая на жизнь улыбчато…Мир – Ваш. –А я – пажГрустно строющий замок из песка неверный… рассыпчатый…Пусть неверный!. Строю, кусая губы, когда Ваши руки целует другой.Мне – больно!..И невольноРадугу грез, опять, распускаю, павлиньево, над Вашей головой. –<p>Блик</p>Мне нравятся ваши узкие рукиИ гиацинтные волосы…Меня радует мука,Скрытая в вашем смеющемся голосе…Мне близка ваша внимательность к мелочам.(Как – я! -)И я люблю повторять слова, подобные мечам:«Не моя…»<p>Первый раз</p> 
