Звезды – алмазные пряжки женских, мучительных туфельДразнят меня и стучатся в келью моей тишины…Вижу: монашка нагая жадно прижалася к пуфуЯрко-зеленой кушетки… Очи ее зажжены.Скинуто черное платье. Брошено на пол, как святость…Пламя лампадки игриво, как у румына смычок…Ах, у стеблинных монахинь страсть необычно горбата!..Ах, у бесстрастных монахинь в красных укусах плечо!..Но подхожу к кельеспальне… Даже березки в истоме!Прядями кос изумрудных кожу щекочут ствола…Даже березка-Печалка молится блуду святому,Даже березкины грезы об исступлениях зла!..Ближе… К дрожащему телу прискорпионились четки…Два каблука, остродлинных бьются поклонами в пол.«А… каблуки?!.. Куртизанка?! – Нет! не отдамся кокотке…»И убегаю… А в сердце: «О, почему не вошел?»<p>Кермес</p>Страсть волчья…Хочу тебя молча…Душа твоя мне безразлична. –Но тело,УмелоВскипало,Как пенаФантазий Шопена.В крови моей: РубенсИ грубость, –Бегут амазонкиВ ней, звонко..И громы огромных труб Баха…. . . . . . . . . .– Твоя заалеет рубаха, –<p>Все в туфле</p>
Исключительным ножкам
M-me Колибри.
Вы на углу меня благодарилиЗа то, что я наполнила ваш момент…Потом, вы в сумерки уплылиНо у меня розетка ваших лент…Я ленты снял с пикантных ваших ножек,Вы не заметили, когда…Ах, ваша туфелька тревожитМеня, как кролика удав!Она цветок из хрупкого фарфора…Пред нею – страх.Вот упадет!.. рассыпется с укором..Я вечность бы лежал у вас в ногах!Ах, чай из туфли вашей в будуаре,Где вкусно дремлет голубой атлас…Где на десу, чей шорох громче арий,Свою судьбу проставил я до тла…Я нищий принц, – души версальной брыжжиОставивши в руках судьбы легко, –Иду от вас утонченной и рыжей,И в сердце – стук французских каблуков…<p>Venenum Amorosum</p>1. Souvenir de volupte.Белая туфля, хранящая хрипы агоний…Густо покрытая ржавыми пятнами крови, –СтоныВ алькове…Запах бегоний…Мукой поднятые брови.Знаки распятий…Терпкие звоныВ туфле атласной, изъеденной ржавчиной крови –Хрипло сливаются в шорох порочных симфоний.2. Vigilia.В узкой вазе из серебраЖелтый нарцис…Рядом – туфляС каблуком, как Стилет, –ВысьВ которую бросил тоску поэт.Сумерки потухают…Потухли, –С туфлейДо утра…3. Утонченная месть.
