О главном вознамерюсь, о высоком,А всё опять сведется к одному:Траву скосили – терпко пахнет соком…Как жаль, что нет хозяина в дому…А, впрочем, нет и дома – пепелищеИ, значит, снова поле в перекат:Мелькают городки и городища —Вчера к востоку, завтра на закат.Коль нет корней, так нечем зацепитьсяЗа камушек иль трещинку в стене,И потому на месте не сидится.…Но вот вчера увидела во сне:Малину! Боже, ягода какая!По самый венчик соком налита!Тянусь сорвать… а роста не хватает…Ладошка не моя – совсем не та…А, впрочем, та! Конечно, та ладошка!И ямочки, и ссадинка – вот тут.Моя ладонь! Моё в руке лукошко!Мои сандальки снова пятку трут!И запахи кругом… Они такие…Ну разве их словами передашь?!Чем пахнут в детстве травы луговые,Загар на коже, стрекозы вираж?Тряхнула головой, сгоняя морок —Взметнулась пара тоненьких косиц.Глазам не верю – вот же: лесок, пригорок,За ним – деревня! Всполохом жар-птицИюльский полдень млеет недвижимо,Кузнечики трещат в густой травеИ солнца луч скользит неудержимоПо пятилетней русой голове.<p>Черёмуха</p>
Черё-черё-черёмуха,
Чего, чего тебе вздыхать?
(О. Фокина)Цветёт черёмуха – как многоДушевных песен и стихов.Черё-черё… Ах, недотрога!Задень – и «пепел» был таков.О, этот терпкий, лёгкий «пепел» —Воспоминание нежных лет.Рук юных первый, робкий трепет,И первых слёз горчее нет.Но оправдать слезу – не спрятать,Мол, ест черёмух горький дым…И над чужим стихом заплакать,Как над несбывшимся своим.<p>Своими словами</p>Мне слов витиеватость – ни о чем:Не мудрствую лукаво, не играю.Кирпич я называю кирпичом,А корку хлеба хлебом называю.Я плачу, если больно от обид,Смеюсь, когда смешно – и не иначе!И белый лист, что предо мной лежит,Он только лист, и прочего не значит.<p>Моё продолжение</p>Тяну за руку своё пятилетнее«продолжение».– Мама, мы никогда не умрём?На миг становится страшно…<p>Облако над храмом</p>Вглядись, вот Ангела крылоТенит разрушенную церковь.Ах, если б исцелить моглоОно всё то, что исковеркав,Мы побросали точно хламВ погоне за звездой и хлебом……И безголовый великанПлечами подпирает небо…Ни маковки и ни креста.И лишь апостолы под сводом,Во славу Господа Христа,Кружат поблекшим хороводом.И как туман в полденный зной,Так меркнет свет их одеяний.Им это дело не впервой —Тускнеть вослед чужих сияний.И всё же, вера их крепка,И нам даровано прощенье…Над храмом тают облака,Иль ангельское оперенье.<p>Не обессудь</p>
