Единственное, что останавливает сейчас руку, с зажатым в ней ночником, так это то, что босс за рулем и едет на полной скорости.
- Ладно, как хочешь - бархатным баритоном продолжает он. - Очень умелый, я бы даже сказал озор…
- Да закончились, закончились! - не выдерживаю я.
Босс удовлетворенно кивает. Ответ получен.
- Значит, можно переставать тебя жалеть - задумчиво выдает он спустя минуту.
Вот и хорошо. Лучше пусть перестает.
Постепенно дорога становится все более живописной. По обе стороны от нас теперь стеной возвышаются поросшие лесом горы.
Из-за дождя, из-за нависающих туч, через которые не может пробиться солнце, вершины деревьев издалека кажутся плюшевыми.
- Была здесь? - интересуется босс.
- Нет, как-то не было возможности….
- Нравится?
- Да, очень нравится.
- Вот и мне нравится. Всю жизнь здесь живу, а всё равно привыкнуть не могу к такой красоте.
Почему-то одновременно переглядываемся с боссом. По его взгляду видно, что он и впрямь сейчас всем этим видом наслаждается.
Что говорить не знаю, но как будто ничего сейчас говорить и не нужно.
Я просто это понимаю и всё. Даже злиться на него почти перестаю.
Дальше мы едем в полном молчании, но это молчание теперь уже совершенно не напрягает. Во все глаза смотрю на утопающую в зелени природу и не понимаю, почему не приехала сюда раньше. Это ведь было так близко...
Мы сворачиваем с главной дороги и очень долго поднимаемся куда-то в горы, едем прямо в лес.
Странно.
Очень странно для одного из самых роскошных отелей юга...
Может, он едет меня убивать, поэтому так счастлив?
Спустя минут двадцать, мы подъезжаем к одиноко стоящему в лесу деревянному дому. Я не очень-то сильна в архитектурных стилях, но, кажется, такие называют «шале».
Милый деревянный домик с панорамными окнами, точно не предназначенный для большого количества людей.
Вокруг ничего и никого, только лес и горы. Погода здесь туманная, и всё еще моросит мелкий дождь…Прямо как в атмосферных триллерах.
- Это не похоже на отель…- констатирую я.
Оглядываюсь по сторонам, взглядом минуя до крайней степени довольное лицо босса, и понимаю, что убегать-то мне и некуда.
Азамат
Утащить девушку в свою горную пещеру, чтобы получше с ней познакомиться - метод, проверенный тысячелетиями.
Бежать некуда, кричать бессмысленно, быть милой и разговорчивой - необходимость.
Как раз и пообщаемся.
- Это мой загородный дом. Можешь обустраиваться.
- А работать-то когда будем? - настороженно спрашивает Аня.
Стоит, крепко прижимая к груди свой ночник, и выжидающе смотрит на меня. Как будто ждет, что я вот-вот на неё наброшусь.
- Можно прямо с порога - отвечаю я, подводя её к дому.
- И в чем же заключается моя работа в таком месте?
Подвох чувствует. И правильно.
- Заботиться о моем комфорте, пока я буду тут отдыхать. Прошу в дом - распахиваю перед ней дверь.
Чем хороша плохая репутация , так это тем, что всё, что ты говоришь, как бы оно не звучало, постепенно начинает восприниматься как само собой разумеющееся.
Спокойно и без возмущений. Правильно говорят - человек ко всему привыкает.
Вот и Аня, кажется, уже почти смирилась. Убила меня взглядом пару раз, но без шока, без возмущения.
Дежурно убила.
Пока девчонка бродит по дому со своим ночником, ища место, куда бы его пристроить, я прохожу на кухню, открываю холодильник и понимаю, что кормить её мне и нечем.
Оповещаю её, что скоро вернусь и отправляюсь за продуктами. В магазине сметаю с полок почти всё подряд. Чтобы наверняка.
Когда возвращаюсь, с удивлением обнаруживаю, что Аня уже крепко спит.
Нашла себе самую маленькую спальню, бросила рюкзак, поставила рядом ночник и лежит на боку, сопит.
Вот тебе и вся забота, Азамат…
От греха подальше выхожу из комнаты.
Да, это тебе не девушка, воспитанная только для того, чтобы угождать мужчине. Этой всё вообще до лампочки.
Возвращаюсь на кухню.
Не то, чтобы я хорошо готовил, но умение жарить мясо считаю прямой обязанностью мужчины. Разжег мангал, замариновал мясо, кое-как нарезал салат, а Аня всё спит.
Четвертый час уже.
Пожарил мясо. Спит.
Думаю о том, что уже пора идти её будить, чтобы поела горячее, как вдруг позади, у двери, раздается пораженный возглас.
- Азамат Рустамович?
Оборачиваюсь, держа в руках две тарелки, которые как раз собирался отнести к уличному столу. После такой-то картины можно бы и опустить моё отчество.
Еще немного сонная Аня стоит в дверях кухни и во все глаза на меня смотрит.
Уже, по всей видимости, приняла душ и переоделась.
Впервые сталкиваюсь с тем, что девушка намеренно выставляет себя при мне менее привлекательной. Атласные халаты, как будто невзначай выглядывающее кружевное белье, чулки…Какой там.
На Ане сейчас пушистый халат с ушками и лицо из серии «даже если вдруг захочешь , увидишь, перекрестишься, и перехочешь».
Только вот не спасёт это тебя, Анечка, ой не спасёт.
Всё одежда одинаково снимается. Кровь уже разгорается при мысли о том, что под халатом, который очень легко расстегивается, у неё только белье и ничего больше....
Пытаясь отвлечься от своих мыслей, взглядом указываю на приготовленную мной лично еду.