…стихи о войне, о смерти, о жизни. Бывают минуты, когда сам Будда не может сдерживать больше слёз, и укрывшись плащом, чтобы не видел верный друг Ананда, горько плачет, узнав о смерти отца. Этот сборник стихов многогранен. Здесь и сказочные баллады, и размышления о смерти, и восхищение Великим подвигом ветеранов войны…Содержит нецензурную брань.
Памяти моего отца…
Когда умрут любимые и близкие,
И одиночество вкрадётся навсегда,
Пройдёт и время бытовой банальной мистики,
Всё станет невозвратным, и тогда
Заплачет Будда под плащом укрывшись,
Чтобы Ананда не видел слёз его…
Любимый друг, мы жили позабывшие
Грустить нечаянно над сущностью всего.
Мы притворялись и гордились жить осознанно,
И верили в осознанность свою…
Ты называл меня своим любимым Господом.
Мой милый друг, тебя я так люблю,
Что вот готов идти с тобою рядышком
На кладбище, лежит где мой отец…
Твой Господ на земле, как на коленях матушки,
Расплакался совсем, устав от горьких бед…
…а знаешь, что рождает искренность и нежность?
Лишь чувство близкой смерти и разлуки,
Лишь ощущение в словах таких, как «неизбежность»,
И в осознании печальной муки…
…когда прикосновения бесценны,
Когда боишься миг нечаяностью разрушить…
И взгляд, и шёпот, – всё мгновенно…
Всё понимаешь лишь в разлуке…
…лишь смерть одна благословенна,
Она лишь заставляет нас быть другу нужным,
И назначает всему цену…
Зовет на завтрак, завершает ужин..
Наташеньке Макаровой.
А ты знаешь, что я это ты?
Нет меня – я всего лишь частичка вселенной,
Отражение твоей красоты, доброты, пустоты.
Твоих мыслей я миг воплощение…
И я знаю, что ты это я!
Нет тебя – ты всего лишь любви проявление,
Ты мой сон, ты мой вздох, ты моя лишь душа
От меня в сотнях милях и в сотнях мгновений…
И мы знаем, всё вокруг это мы!
Нету нас – мы всего лишь задумка и радость…
По секрету скажу,
Тсс… сбываются все…
Сбываются наши мечты -
Ведь весь мир всего лишь с тобой наша самость…
Рассказать тебе, как рождается стих?
Потерпи,
Это очень больно…
Он рождается при спазмах таких,
Когда хочется крикнуть «довольно!»
В теле схватки – в движении плоть.
Да, поэт – это женщина в сути…
Ты думаешь, им движет любовь?
Это правда, им движет любовные муки.
Что слова? Это лишь далеко напотом.
Вся поэзия – мышцы, суставы:
Словно хочешь ты бросить рывком
Или мчаться в безумной забаве…
Что такое стихи? Это шаг,
Что когда-то тобою не сделан,
Довершённый несказанный знак…
А слова? Лишь былинки на белом.
Нужно ли подбирать их уметь,
Когда образы просто в забытых зажимах -
Любили, ласкали, заносили ли плеть,
Всё есть в мышцах, зажатых лишь мышцах…
Тот поэт, кто научит словам
Свою боль деревянную в теле…
Я начаянно рассказал сейчас вам,
Как рождается стих в самом деле.
Наташеньке
Мой Бог устал. Господь нуждается во мне,
В моей поддержке, в ласковых моих словах.
Он загрустил, что так давно уже
В молитвах я Его не посещал.
Я виноват, забыл вдруг Старика,
А Он готов простить все-все обиды,
За то, чтобы хотя бы иногда
О Нём подумал я…
Да стыдно, но закрутила жизнь меня увы…
Да, мой Господь, ты без меня никак не можешь,
Я обещаю, встретимся с Тобою мы,
Я как смогу, схожу в храм…
Днём погожим, иль пасмурным, иль… всё равно -
В молитве я, мой Бог, Тебя утешу.
Все ласковые и важные слова давно
Храню в душе своей я нежной -
Я все скажу Тебе их, прошепчу,
Как будто воздух горячо целуя…
Устал мой Бог. Ну потерпи, Тебя прошу,
С молитвами к Тебе иду я…
…если ты узнала это,
почему опять ты плачешь?
Добрела ведь до рассвета,
и уже не страшен ящик…
Всё узнала о былом ты,
о грядущим всё узнала,
мирозданье хрупком, ломком,
все последствия и все начала…
Всё узнала и о счастье,
с удивлением узнала,
неминуемо зачатье
и бессмертие, и…
Мама улыбается детишкам -
ты узнала это тоже,
папа им читает книжки -
ты узнала это тоже…
Ты узнала всё на свете,
почему опять ты плачешь?
Есть на свете только ветер -
это знают только дети,
но не говорят словами…
Как же жаль, что умирает стих!
Холодеет в недвижной невысказанности.
Я не знаю, каким бы он стал: криклив или тих,
Незаметным или сотню раз глазами обысканным -
Будут ли шарить по карманам его одежонки
В надежде на то, что как воришка он истину нычет,
Будут ли помнить добуквенно озорные девчонки
Или только профессор словесности…
Хнычет сердце моё по уходящему парню,
Не рожденному из-за истерии суетливости…
Знаете, люди, я без него на земле ничего не значу!
Без него не достоин даже милостыни…
Был бы он и красив и удал,
Или словно девица кисейный…
Обворожительный для женщин или…
Или бы в морду дал…
Или гулял по осени в ветреной рассеянности….
Он бы ласков был, как в постели влюбленный…
Может быть, немножко и груб…
Беззастенчиво автора мозг воспаленный
Низводил до трепета губ…
Он бы в шепот чтеца вкладывал тайно
Все бесстыдные думы мои,
И вскрывал нечаянно раны
От какой-нибудь прошлой любви…
Как же жаль, что мой стих умирает!
Холодеет в недвижной невысказанности.
И не буду я знать, каким же он станет…
Дайте! Дайте же ручку и лист мне!
…а ты видела, на столе в кухне – пепел?
…а ты почуяла из дальней комнаты – гарь?
…я сегодня сжёг начисто все наши беды,
как ненужный уже календарь…
…ты заметила, на полу мотки верёвок?
…я распутал все узлы с прошлым,
