- Тьфу ты! - сплюнул артмастер. Успел за последние несколько лет отвыкнуть от тупых телефонных роботов. Застройщик приобрёл где-то по случаю устаревшую автоматическую станцию. Нужно было дождаться, пока исчерпаются пункты звукового меню и трубку возьмёт живой оператор.
Валентин Юрьевич поднялся и, держа телефон несколько на отлёте, подошёл к окну. В трубке неразборчиво журчал голос и попискивал зуммер, за окном ясень пошевеливал ветвями и ронял янтарные капли. Беззвучный их полёт по свинцовому тучному небу подействовал на артмастера успокаивающе. Он поднёс трубку к уху.
- Ждите ответа оператора, - обижено проговорила шёлковая барышня.
- Жду я, жду. Что ещё мне остаётся?
- Что?! - недовольно переспросил совсем не шёлковый голос.
От неожиданности Валентин смешался и заговорил путано:
- Э-э... Девушка! Тут у меня дома... Я не могу выйти! Ваш котлован... Я, конечно, понимаю, строить надо...
- Молодой человек! - перебила девушка, в голосе её звякнула сталь. - Здесь не производственный отдел, а бухгалтерия. Переключаю на автосекретаря.
- Погодите! - взмолился Валентин. - Не надо автосекретаря, лучше производственный отдел!
- Звоните, сами не знаете куда! - отрезала стальная леди и пропала из трубки.
"Ту-ут, ту-ут, ту-ут", - считал Валентин.
- Да?! - после десяти сигналов отозвался женский голос.
- Это производственный отдел?
- Бухгалтерия, - бронзовыми молоточками отчеканила стальная леди. - Это опять вы? Я же вас переключила!
- Там не берут трубку. Переключите, пожалуйста...
- Я что вам тут - телефонная барышня? - взвилась бухгалтерия. - У меня месячный отчёт! Кха! Кхм! Голос уже сорвала всем отвечать.
"Сейчас повесит трубку, - обеспокоился Валентин. - Надо что-то делать".
- Очень жаль, - произнес он, старательно имитируя сожаление. - У вас такой милый голос. Вот если бы автоматическая секретарша разговаривала как вы, я бы только и делал, что звонил в вашу фирму.
В трубке помолчали, подышали, потом негромко сказали:
- Да? Так вы говорите, не берут в производственном отделе трубку? Они, наверное, на совещании у директора. Вы по недоделкам звоните?
- Скорее по переделкам.
- Это как? - ни малейшей примеси металла в бухгалтерском голосе не осталось.
- Попал в переделку. Производственники ваши на Девичьей улице восемь вырыли котлован, и я теперь арестован - не могу выйти из дому.
- На какой, вы говорите, улице?
Валентин повторил. В трубке хихикнули. Стало слышно, как щёлкает клавиатура - бухгалтер поднимала документацию. "Есть такой объект, - рассеянно комментировала она. - Сота. Степень готовности... Котлован, да. Ужас какой. Арестован? Даже не знаю, что бы я делала, если бы... Как вас зовут? Валентин? Очень приятно, Маргарита. Бактобетон уже пошёл, остановить - никак. Но позвольте, шестой номер снесён, десятый отселён. Где вы там?
- Десятый номер. Я не отселён. Это ошибка.
- Да-а? Ну я даже не знаю... Это теперь только с директором. Сейчас, я гляну. Может записать вас на приём? Знаете что, Валентин с Девичьей, заходите сначала ко мне.
Бухгалтерия заговорила совсем уж шёлковым голосом, в предвидении возможной встречи Валентина Юрьевича пробил холодный пот.
- Невозможно. Я арестован. И у вас же месячный отчёт.
- Да-а? - протянула Маргарита. - А, ну да. Тогда я сейчас сообщу директору. Вам перезвонят. Но вы, когда освободитесь, заходите. Я как раз управлюсь с отчётом. Зайдёте?
Валентин с Девичьей улицы в ответ выразился невнятно, бросил трубку и отёр пот со лба. У стальной леди стальные оказались и коготки.
- Однако и мне пора за работу.
Он надел шлем, словно с головой погрузился в чёрную воду.
В мастерской артмастера всё должно быть под рукой, но "под рукой" - всего лишь фигура речи. Не рукой, а всем собою артмастер из бесплотного ничто извлекает нечто. "Психофизика после, сначала основа. Где тут грибовы файлы?" Задев локтем ссылку, Ключик вскрыл папку с заготовками и провернул выпавший пёстрый веер до нужной страницы. "Вот подшивка". Подсвеченными пальцами перебрал он закладки, - геодезия, парк, макеты, макеты, эскиз интерьера, опять макеты... Вот! - вытащил скин, машинную шкурку. Левой рукою, не глядя, в примитивах порылся и подцепил болванку электрокара. Стандарт. "Все вы на одно лицо, без меня болванками облезлыми останетесь на веки веков", - подумал он и в пустоту вбросил матрицу граничных условий стандартного электрокара, кости без мяса и кожи. Воображение подсунуло картину: унылая улица, по ней тащатся в обе стороны потоки одинаковых угловатых машин. "Так оно и есть в реале, унификация - страшная штука", - подумал дизайнер, от видения отмахнувшись. Поддел указательным пальцем скин, накинул на машинные кости, как хозяин на вешалку вешает шляпу. Кости обросли мясом, глаза пантеры сверкнули стеклом и хромом, кобальтом оделось мускулистое тело. "Теперь, кошечка, позволь я тебя немножко раздену", - едва шевеля губами, шепнул артмастер, перебирая метки слоёв, но...
- Тон-н! - прозвучал за спиною гонг.
- Я занят! - раздражённо бросил Ключик. Никак не мог добраться до нужного слоя.
- Тон-н!
