<p>«Не пойму, почему научился прощать…»</p>* * *Не пойму, почему научился прощать.И любые слова объясню. И прощаю.Каждый день я себе обещаю молчать.И того, что не будет уже, обещаю.Возвращаюсь домой от прощаний и встреч,Где мне все обещает немного покоя.Где весОмы слова. И, дрожащий от свеч,Словно женщина, стынет нетронутый кофе.А наутро опять я с собой не в ладу.И мирюсь, и смиряюсь, и снова ругаю.И пытаюсь понять то, что не понимаю.Неужели так будет и в новом году…?<p>«Что останется?»</p>* * *Что останется? Ничто.Кто останется? Никто.А на вешалке забытоЧье-то старое пальто.Это как же так?Никак.Это где же все?Нигде.Человек свою одеждуПозабыл и не надел.Он откладывал гроши.Наконец пальто пошил.Был доволен, что по модеИ безмерно дорожил.Был и не был…Но затоЧто за славное пальто!
1987
<p>«Шелка приспущенных знамен…»</p>* * *Шелка приспущенных знамен —Поминовение имен.Чинов чугунные перила.О том ли юность говорила?Несовершенные дела.В осколках битого стеклаХрустят намерения благие.Слова все те же. Вы — другие.Бесцельно молодость прошла,Коль по размерам удилаУже притерлись и не режут.Слова другие. Вы — все те же…О несодеянном скорбя,Пора цитировать себя.Пора подумать о душе,Когда уже, уже, уже…
1984
<p>«Когда бы знать, что все это не зря…»</p>* * *Когда бы знать, что все это не зря:И жить, и умирать, и возрождаться,И на своих ошибках утверждаться.Им вопреки.А не — благодаря.Когда бы знать… Но, если бы я знал,Зачем тогда и жил, и умирал?
1990
<p>«У нас при жизни множество мерил…»</p>* * *У нас при жизни множество мерил.Но ими мы измерены едва ли.— Ты слишком откровенен, — мне сказали.А я всего лишь правду говорил.
1980
<p>«Мне ненавистен волчий мир…»</p>* * *Мне ненавистен волчий мир,В овечью шкуру обряженный.Я в нем бреду, как прокаженныйИ неприкаянный, как Лир.Налипла грязь на башмаки.И бесполезны кулаки,Когда отчаяние всевластно.И я, смертельно не опасный,Стою над пропастью строки.И смысла нет.И жизнь прекрасна…<p>«Говорящим не дано…»</p>* * *Говорящим не даноСлышать то, что говорится.Самому себе присниться —Словно в книге, где давноПерепутаны страницы.Где один, такой, как я,Но вне времени и родаПолоскает в глотке водуИз бокала, где краяОграничены свободойПолуправды и вранья.Где какой-нибудь другой,На меня во всём похожий,Первым быть уже не может.И с пробитой головойИз постылой лезет кожи,Обреченный и благой.Как случилось, что во мнеИм обоим не ужиться.Если первый побожится,То второй грешит вдвойне.До рассвета не ложится,Бродит тенью по стене.А из темного угла —Пятого —Кто-то чистит два ствола.Это я…
