Они молчат и мрачно смотрят.Хотя дела невелики,Они горды.И вроде не стары, а старики.Живут одни —Не на вершинах, среди моря,Ушедши как-то раз от горя,Забыв про всех, нашли приют…Эй, тише там, глашатай!Так вот… Приют тот —Остров Молчаливых статуй.Налейте мне еще вина!Поведаю вам все сполна:Как бурная волна,Сошли они на берег.И погибали, и косило их от мора,Но выжившие основали скороМолчащих жителей страну,Легенду выдумав одну,Что был отцом им Бог Немой.Их создал из деревьев, обвенчал золой,Омыл волной,И выросли побеги.Бутоны почек – первые островитяне —Тела и лица, словно камень —Их обработал Бог с искусствомРезчика невиданных фантазий,Оформив красоту, но… запретив слова,Считая их раздольем грязи.Лишь единицы побывали у Молчащих…Так жить нельзя!Мы – Люди и общенье – Свет!Зачем гасить лучиныИ терять СВОЙ СЛЕД?Жить нужно полноценно —ЖИЗНЬЮ НАСТОЯЩЕЙ!<p>Приговоренный</p>Цепи горят на руках,Режут сухую кожу,Ярость скрипит на зубах,Убийцу, как опухоль, гложет.Страшно до черта и тошно —Не вырваться, не убежать.Пристрелят теперь, уж точно.Не хочется Жизнь отдавать.Ни проблеска нет надежды:Печатью скреплен приговор.А в полосатой одеждеУ Смерти как выиграть спор?Кому утонуть, не погибнетОт стали, огня и петли.Судьба все по-своему сдвинет,Избавив от статуса тли.Но часто момент наступает —Вердикт свой выносит суд.Цепи огнем накаляютИ в них на расстрел ведут.<p>Мститель</p>Кожу натянешь до боли.Умоешься снегом,Заря на подходе.Молчишь,Не желая другим своей доли.А утром – все тело на взводе.Рывок! —До жирной черты горизонта.И на внезапность упор.Оружие греет бок —Его впереди разговор.Семью потерятьЗа секундный взрыв…Душа – раскаленный источник.За что? Дочь, жена…Плакал дождь, пепел смыв.С ума не сошел той ты ночью.Подонкам – могилаСырая-сырая…И вечный огонь нутра.Ты выполнил всё…В сотый раз вспоминаяОгонь, жгущий камни двора.Из дула курился дымок —Тела на дороге пустой.День выдался непростой.Уйти не одинНе смог…<p>Прописался во чрево холод</p>Охрит осень осипший Город.Пишет доктор диагноз в карту:«Прописался во чрево холод» —К Господину до месяца марта.На украденной вере строилГосподин дом, богатство и счастье.Жил спокойно, с собой не спорилИ не видел, откуда напасти…Фонари расплескали тепло,Что не грело, селило обман,А клыкастое страшное злоНадевало на Солнце аркан.Господин наш – в ночлежке сырой(«Где же дом и где сытое прошлое?»)В настоящем – по миру босой,А внутри – пусто, гадко и тошно.<p>Волк</p>
