Я больше не буду плакать, думала я. У нас слишком много дел. У нас слишком тяжёлые роли. Их надо сыграть как следует. А бумажку я отдам ему, когда буду прощаться.
И случайно прочла несколько строф, написанных наискосок, чернильным карандашом, мелким угловатым почерком Клая:
Кидался в ноги нам прибой,И небеса вокруг синели.И нашу странную любовьМы сохранили, как сумели.Стоял послевоенный деньВ столице светлой и усталой.Из будущего наползалаТревоги грозовая тень.Но это всё — потом, потом.Пока же с нас войны довольно,Ты улыбаешься невольно,И говорю я не о том.Смеётся море, как дитя,Рассыпав солнечные блики.На берегу войны великойГуляем мы под птичьи крики.Идём — и ракушки хрустят.
