Он мягко надавливает пальцами на точку G, и мои мысли путаются. Однако каким-то образом я не перестаю играть, а, наоборот, вкладываю в исполнение больше чувства и экспрессии, чем обычно. Вероятно, раньше я слишком боялась проявить себя.
Когда он касается моего клитора большим пальцем, меня охватывают всепоглощающее возбуждение и страсть, которые идеально дополняют нарастающее крещендо в этой части пьесы. Я задыхаюсь, выгибаю спину и чувствую, как мои плечи касаются его груди. Он стоит на коленях позади меня. Я чувствую его прикосновения, и это ощущение поглощает меня, как музыка, которую я играю. Кажется, он играет с моим телом так же, как я на музыкальном инструменте. Стил двигается в такт своей музыке, играя на моем клиторе и извлекая из меня какие-то глубокие, отчаянные звуки. Внутри меня все сжимается, а душа, кажется, вот-вот вырвется из моей груди, но, когда произведение подходит к концу, Стил отстраняется.
– О боже. – Я откидываюсь на него, и вибрация от его смеха пробегает по моему телу.
Он прикасается пальцами к моим губам, растирая на них мое возбуждение, а затем поднимается на ноги.
– Это охота, – говорит он таким глубоким и мрачным голосом, что эти слова проникают мне в душу. – Я хочу, чтобы ты убежала.
Он указывает рукой на выход со сцены, и я смотрю в сторону черных занавесок, за которыми скрываются двери в соседние коридоры, а за ними – еще одна дверь, ведущая наружу. Когда я встаю со скамейки, в моей крови бурлит адреналин. Мы смотрим друг на друга, но я не могу разглядеть выражение его лица, хотя он стоит совсем рядом.
Я облизываю губы и быстро прохожу мимо него. Забрать куртку и сумку я смогу позже. Стил пытается схватить меня за волосы, но его пальцы лишь скользят по ним, и, вскрикнув, я прибавляю шаг. Я не люблю бегать. Пожалуй, бег вообще одно из моих самых нелюбимых занятий. Но мысль о том, что я – добыча, за которой охотятся, настолько увлекает меня, что я не обращаю внимания на жжение в легких. Все это лишь усиливает мои ощущения.
Выбежав на улицу, я спешу обратно в лес, туда, куда собиралась пойти сначала, – пока меня не остановил Чейз. Поскольку теперь улица пуста, я беспрепятственно перебегаю ее и выхожу на дорожку из щепок. Внезапно за моей спиной раздается звон разбитого стекла, заставляющий меня замереть. Возможно, это не то, о чем я подумала, но все же я оглядываюсь и вижу Стила, который не спеша бежит трусцой, не упуская меня из виду. Ублюдок.
Тропинка делает поворот, и на мгновение он теряет меня из виду, а в моей голове тут же проносится идея, и я уже придумываю сценарий, который может сработать. Я сворачиваю за поворот, ведущий вниз по небольшому склону, схожу с тропинки и пробираюсь между деревьев. Внезапно я останавливаюсь и прижимаюсь спиной к толстому стволу. Мое сердце колотится так громко, что я почти ничего не слышу вокруг и прикрываю рот, чтобы заглушить дыхание.
В лесу вокруг меня темно и тихо. Возможно, Стил уже прошел мимо, а может быть, остановился где-то неподалеку. Я выглядываю из-за дерева, но вижу только тени. Через несколько секунд я покидаю свою позицию и ухожу тем же путем, каким пришла, идя параллельно тропинке, но все еще стараясь держаться в тени. Фонарные столбы дают мало света, их тусклые верхушки создают световой ореол вокруг каждого столба примерно в пять футов.
Внезапно я чувствую, как по моей спине пробегают мурашки, и, обернувшись, вижу, что прямо позади меня стоит Стил и на нем надета гребаная маска. Я бегу от него, крича во все горло. Ветви и кусты цепляются за мои ноги, царапая их. Черт возьми, как же я ненавижу эти маски! Где он вообще ее взял? Она похожа на маску из фильма «Крик» – с бледным вытянутым лицом, светящимся в темноте.
Я бегу быстрее и возвращаюсь на тропинку, ведущую обратно в кампус. Мне наплевать, заметит ли кто-нибудь мое поспешное бегство.
Внезапно что-то цепляет меня за лодыжку, и я падаю, едва успев подставить руки. От удара сотрясается все мое тело, и я прикусываю язык. Кто-то переворачивает меня на спину и бесцеремонно стягивает штаны. Но, прежде чем я могу понять, что происходит, мой взгляд снова обращается к маске.
Я знаю, что это Стил. Должен быть он. Но какая-то часть моего сознания отказывается это принять.
