Господи, хорошо, что у нас нет детей, проносится у тебя в голове, а потом вы три дня не выключаете телевизор, хотя двадцать шестого октября показывают мертвых женщин в черной одежде, все время словно одно и то же, у тебя в глазах темнота, чернота. В некоторых репортажах отчетливо видно, что они убиты выстрелами в затылок и кровь некрасиво, неопрятно запеклась на черной ткани, на выбившихся волосах.
В начале ноября ты снова едешь на кладбище, долго ищешь участок, долго смотришь на фотографию парня с оспинками на лице, странно, что не стали ретушировать, что он и теперь похож на себя в жизни – каким появлялся в офисе, неловкий и высокий, длинноногий, нескладный.
И ты снова повторяешь, прижавшись лбом к белому кресту, сладковато пахнущему ясенем: хорошо, что у нас нет детей, господи, как же хорошо, а то ведь обязательно поехали бы, а как бы там стало с детьми? Может, с нами еще и не так важно, ведь никогда не осознаешь собственную смерть.
В конце ноября успокаивается все, и ты идешь с женой на Таганку, как она и просила. Ее волосы становятся еще длиннее, блестят на нечастом пробивающемся солнце неподдельным каштаном, и ты вспоминаешь, что за эти волосы и любил ее, и еще за то, что она все поняла про паренька, расплакалась и не возразила.
В начале декабря, когда мне исполняется двенадцать лет, тебе перестает сниться паренек с оспинками на щеках.
Александра Шалашова
Екатерина Манойло
Хелена Побяржина
Марго Гритт
