И самая извращенная часть заключается в том, что я бы сделала это снова и снова. Черт, я бы даже не возражала, если бы он не остановился. Хотя это убило бы меня. Серьезно. Не так, как в какой-нибудь фантазии.
Сбоку раздается шорох одежды, и я слегка наклоняю голову в его сторону. Он натягивает толстовку, и по его силуэту в темноте я могу сказать, что на нем нет нижнего белья. Коммандос. Он пришел, готовый погубить меня безвозвратно.
Почему мне это так нравится?
Он опускает капюшон, пока он не закрывает его голову и не закрывает глаза, а затем поворачивается.
Оставляя меня.
Чтобы стереть все, что произошло.
В прошлый раз я едва выжила, но больше так не могу. Я… не думаю, что смогу жить с собой, если просто буду терпеть его оскорбления и притворяться, что ничего не произошло после этого.
Мой рот открывается, но выходит только вздрагивание, когда я пытаюсь сесть. Мне требуется несколько глубоких вдохов, прежде чем я могу говорить.
— Подожди…
Он останавливается, его спина затенена серебром полумесяца, но он не оборачивается.
— Я…
Слова теряются. Чего я хочу? Чтобы поговорить? Услышать от него что-нибудь, кроме того, что я хорошая, грязная шлюха и игрушка? Боже. Я начинаю казаться жертвой, и я ненавижу это чувство.
Я не хочу быть жертвой.
— Мы можем… поговорить? — наконец бормочу я.
— Одно слово, — говорит он со спокойствием, которое никогда не использует, когда шепчет мне на ухо грязные слова. — Только у тебя есть на это право
— Но…
— В следующий раз сражайся сильнее, и я, возможно, дам тебе насладиться этим.
И с этими словами он исчезает между деревьями.
Я сглатываю, горький привкус застревает в горле. Я хочу последовать за ним, но моя неспособность двигаться удерживает меня на месте.
Несколько минут я просто лежу там. Мой взгляд теряется в темноте леса и пыльном покрывале звезд над головой. Порыв ветра развевает мои влажные волосы и оставляет мурашки на моей обнаженной коже.
Я медленно сползаю в сидячее положение, тихо поскуливая из-за боли между ног, на сосках, заднице, горле, челюсти. Везде.
Это требует от меня усилий, мне не нужно вставать и брать себя в руки. Ну, насколько это возможно, учитывая мои порванные шорты и трусики.
Я наклоняюсь, чтобы взять свой телефон, который я спрятала на краю скалы, когда пришла сюда. Я по глупости приехала в шесть сорок пять, потому что была слишком взволнован.
И это чувство трепета просочилось в мою повседневную жизнь.
Сегодня я обратила внимание на людей так, как никогда раньше. Я заметила, как они ходили и разговаривали, как они смеялись и хмурились. Я даже остановилась, чтобы полюбоваться красотой Блэквудского леса и его высокими деревьями.
И это связано с ощущением себя живой после многих лет простого… существования.
Это радостное возбуждение после отчаяния.
Раньше я дышала только воздухом; теперь я дышу жизнью. Та же самая жизнь, за которой я ходила к бесчисленным психотерапевтам, чтобы вернуться, но так и не смогла этого сделать.
Оказывается, согласие на гребаную фантазию могло быть ответом с самого начала.
И мысль о том, что меня ждет еще многое, наполняет меня болезненным предвкушением. Но есть и горький привкус, который не исчез с тех пор, как он оставил меня.
Во второй раз.
Я замираю с телефоном в руке, когда нахожу несколько пропущенных звонков. Одно от мамы, одно от Люси и одно от Кая.
Мое сердце замирает, когда я нажимаю на кнопку вызова и медленно иду по дорожке к тому месту, где оставила свою машину.
Я несколько раз прочищаю горло, боясь того, как звучит мой голос после всех криков и рыданий, которые произошли не так давно.
ПИ отвечает после нескольких гудков.
— Кай слушает.
— Это я, Наоми. Ты звонил мне?
— Да.
Порыв ветра пробирает меня до костей, когда я осторожно спрашиваю:
— Есть что-нибудь новое?
— Да, есть прогресс.
— Почему у тебя такой… серьезный голос?
— Я всегда серьезен.
— Я знаю это, но это больше, чем обычно. Ты меня пугаешь.
— Нет другого способа сообщить новости, мисс Честер, так что вот оно. Я нашел владельца машины, которую нам удалось вычислить по этой фотографии, но он мертв.
Я физически отшатываюсь назад, бешеный пульс колотится в моем горле. Я всегда думала о том, чтобы найти своего отца, но я никогда на самом деле не рассматривала идею о том, что он может быть мертв.
Может быть, потому, что все это время, учитывая то, как моя мать ставила своей задачей скрывать любую информацию о нем, я думала, что он просто жил в другом месте. Что он хотел найти меня так же сильно, как я хочу найти его, но мама встала на пути.
— Он… не может быть мертв. — Мой голос дрожит. — Посмотри еще раз.
— Владелец этой машины погиб в результате дорожно-транспортного происшествия двадцать лет назад.
Через год после моего рождения.
Значит ли это, что я встретила его, когда была ребенком, а потом он просто умер?
Я внутренне качаю головой, отказываясь верить, что мой отец мертв. Если бы это было так, мама бы упомянула об этом, верно?
— Посмотрите еще раз, пожалуйста.
— Я проверю, не пропустил ли я чего-нибудь, но я бы не был оптимистом.
