Я знал много людей, которые мечтали переехать в Америку. Нью-Йорк казался им недостижимой мечтой, и они были готовы оставить всё, что имели, ради шанса прожить достойную жизнь за океаном, вдали от тех, с кем выросли и кого любили. Некоторые уезжали семьями, продав всё ради американской мечты.
Кто-то смог построить жизнь вдали от родины, кто-то потерял всё и доживает свои дни среди бездомных в нью-йоркских джунглях или Калифорнии, а кто-то просто исчез, как будто его никогда не было на этом свете.
Америка безжалостна к тем, кто оказался не готов к жизни здесь или просто слаб. Деньги — вот главный итог американской мечты.
Я понял, почему должен был попасть сюда: чтобы встретить этих двух несчастных людей, которые, сами того не подозревая, рассказали мне так много о нашей жизни.
Внезапно я почувствовал, как порыв ветра мягко толкнул меня в спину. Надо мной, кружась, пролетели два красных кленовых листа, сорванные ветром с дерева. Они медленно опустились на поверхность Ист-Ривер и поплыли в сторону Статуи Свободы — главного символа Америки. Теперь я понял, что больше не увижу их никогда. Эти листья, подобно судьбам эмигрантов, оторвались от родных корней и устремились в неизвестность, навстречу новой жизни. Но, как и они, многие так и не находят своего места, растворяясь в бескрайних просторах чужой страны.
Америка, подобно беспощадному хищнику, пожирает мечты и надежды тех, кто приезжает в поисках лучшей доли. Но, как и в природе, есть место и для красоты, и для уродства, и для взлетов, и для падений.
В моей голове отчетливо возникли строчки совершенно нового стихотворения, возникшего здесь и сейчас, как импульс:
Сын с отцом не заметили даже,
Как я встал и поплёлся к воде,
По Ист-Риверу двигалась баржа,
Весь Манхэттен светился в огне.
Я смотрел на гигантские джунгли,
Небоскрёбов из разных эпох,
В них ковались бандитские ульи,
В перестрелках за право господ.
Утонченные леди и сэры,
И съезжалась со свету вся мразь,
Только те и другие хотели,
Здесь себя подороже продать.
Уже позже, в хостеле, я написал стихотворение полностью, а, добравшись дома до инструмента, родилась и песня, вышедшая на всех стриминговых площадках, которую я назвал "Красный клён".
Начинается она строчкой: "Красный клён, переборами ветви напевал что-то грустно, своё…”
Эти строки, стали для меня отражением всего увиденного и пережитого. Красный клен, свидетель вечных циклов жизни, стал символом хрупкости человеческих судеб, напоминая, что даже самые смелые мечты могут обернуться разочарованием, если не быть готовым к трудностям. Но в то же время он дарит надежду, что, как и природа, возрождается после очередной зимы, так и человек способен найти новые силы, чтобы начать всё сначала.
Красный клен, переборами ветви напевал что-то грустно, своё…
