Где чертов дождь, когда он так нужен? Где эта идеальная декорация для страданий героя? Нет, погожий летний денек, на небе облачно, но солнце проглядывает. Издевается.
Меня предали и перешагнули, а на улице какая-то теплота. Хочу зиму, хочу лед, хочу никогда не встречать Шерлока Холмса.
Наконец-то такси, заднее сидение, первые слезы. Слабачка. Рыдаю из-за мужчины. Из-за мужчины ли? Или из-за собственной глупости? А, по-моему, все вместе.
Уже в лифте я точно знаю, что делать. Я даже знаю, что собирать. Даже вовремя вспомнила не отпускать такси. Снимаю настройку GPS, пока-пока, Шерлок. Если ты и восстановишь свой телефон, сомневаюсь, что что-то поможет тебе снова найти меня. Хотя, о чем это я. Ты же считаешь, что все должны ползти к тебе, и что ты такой бесподобный, что никто и не подумает поступить как-то иначе.
Звонит Джон. Сбрасываю. Почему? Я знаю, что это Шерлок. И мне плевать, даже если это по делу. Мне плевать, если это снова какой-то маньяк, или если Мориарти, или кто бы то ни было. П.Л.Е.В.А.Т.Ь.
В чемодан летят вещи, на сборы тратится всего ничего. Около пяти минут. Я не выключаю холодильник, не перекрываю воду и не проверяю мусор. Совершенно очевидно, что Холмс пошлет сюда Ватсона с моими оставленными на Бейкер-стрит вещами. Или, может, придет сам отдать ключи, если додумается. Это ведь не касается раскрытия преступлений, это бытовая сторона жизни, а она Его Мудейшеству не известна.
Дергаю молнию на чемодане, еще одна сумка через плечо, закрываю дверь на три поворота, и снова лифт, только теперь вниз. От водителя пахнет никотином, и у меня слюна во рту появляется, до того хочется сигарету. Хочется. Требуется! Мне просто необходима сигарета.
Удивительно, но он молча протягивает мне пачку, чтобы я выщелкнула себе одну. Видимо, мой взгляд был достаточно красноречив. Курю, пока мужчина укладывает мои сумки в багажник. Ехать нам долго, два часа, поэтому сразу же отдаю ему половину стоимости поездки, что не дает ему возможности спросить есть ли у меня деньги. Есть. Не в них счастье. Точно знаю.
Он достаточно умен, чтобы не лезть с разговорами, видит, что плачу, через полчаса предлагает еще одну, и мы курим прямо в салоне. Не сразу замечаю рядом на сидении какую-то газетенку, с которой на меня смотрит Шерлок. Твою мать, он и сейчас наблюдает за мной.
Рву на клочки под The Beatles «Help», надрывающиеся из магнитолы. Есть в этом что-то ироничное. Музыка ритмичная, но слова… Черт, это самые печальные слова на свете.
Help, I need somebody,
Help, not just anybody,
Help, you know I need someone, help.
Опускаю стекло и мусорю Шерлоком на дорогу. Точнее, клочками Шерлока. Жаль, что газетными клочками.
When I was younger, so much younger than today,
I never needed anybody’s help in any way.
But now these days are gone, I’m not so self assured,
Now I find I’ve changed my mind and opened up the doors.
Начинаю сравнивать водителя с барменом, когда он, не глядя, тянет мне еще одну и зажигалку. Серьезно, что-то в этом есть. Или ничего нет ни в чем. У меня сегодня немного разбили сердце, чтобы можно было претендовать на адекватные рассуждения, подкрепленные хоть какой-то логикой.
На пороге дедушкиного дома я появляюсь не в лучшей форме. Точнее, вообще ни в какой. Все чего мне хочется, так это уткнуться ему в грудь и долго говорить о мужиках-козлах, беря его одного в скобочки.
Миссис Поуп, экономка, открывает дверь и, думаю, ее состояние близко к инфаркту, когда она узнает меня в опухшем, чуть-чуть побитом и абсолютно раздраенном существе перед собой.
- Кармен, детка… Что случилось?
Шерлок Холмс со мной случился.
Дед выходит в коридор, смотрит на меня с минуту и задает правильный вопрос. А он всегда задает правильные вопросы. Именно поэтому ему нереально соврать.
- Сколько проиграла?
- Сердце.
- Много.
Остается только согласиться.
А Шерлок не такой лыцаль, как все думали…
Я, собственно, что хочу сказать… Уважаемые комментящие и некомментящие, автор уходит в отпуск от этой истории на 2 недели, ибо реально нужно передохнуть, все-таки темп у фанфа адский, да и обновления тоже.)
========== Глава 25 Самообман ==========
Я осознанно отключилась от цивилизации. Никакого телефона, никакого ноутбука, никакого телевизора, никакого интернета. На самом деле: никаких смс Шерлока, никаких звонков Шерлока, никакого блога Джона, никаких новостей с Бейкер-стрит. Четырнадцать дней.
Растянувшись на кушетке в гостиной (она же бильярдная, она же шахматный клуб, а так же зал карточных игр), я смотрела в потолок и слушала «My way» Фрэнка Синатры, покачивая в руке бокал бренди. Напротив, с таким же бокалом в глубоком кресле сидел и читал дед. Хотя, вообще-то, делал вид, что читает.
- Что? – не выдержала я, почувствовав его взгляд раз так в двадцатый.
- Ничего.
- Я знаю это молчание, дедуль. Что?
- Не думал, что какая-то кудрявая самоуверенная шпала может заставить мою девочку выйти из-за стола.
