Следами собачьих лапНа влажной груди пескаВ небе затыла рябь —Перистые облака.Колосится усастый хлеб.Ты идёшь — за плечом рюкзак.Добела раскалилась степь,И ветра издох рысак,Прохладные струи грозПролить бы сюда хоть раз,А ты в рюкзаке принёсКарандашей запас…Неуёмна поэтья прыть!Но, дружище, хватит-ка врать,Что днепровский красный гранитВлез строфою в твою тетрадь.Не пейзаж, не заводов пульс,Не базара суетный гам —В ту тетрадь занесён твоих устМёд,Что тёк по моим губам…Март 1960 года<p>Ауто-да-фе</p>За стёклами солнечных оконЛучей негасимый маяк —Всю жизнь провести одинокоТяжёлая участь моя.Безлесые голые сопки,Перелески,И резкий, как шквал,Под хлопанье грома, как пробки,Порыв меня в пропасть срывал.Хлестали по рёбрам потокиИ я, неуверенный жид,Стремился к своей волоокойи силился дерзко прожить.Теперь удивляюсь,А мог ли,Вообще-то,КометойСверкнуть?..Я себе говорю: — «Будь проклят!»Вспоминая пройденный путь…Март 1960 года<p>Красношарфая</p>Время — лекарь, но время не вытретИз памяти всё равноКрасношарфую,В беленьком свитре,И последний сеанс в кино.На экране влюблённые,Ссорясь,Целовались по пять минут!Я, забыв о Лолите Торрес,На соседку решился взглянуть.А она под отсвет экранаВдруг шепнула:«Ну что там ещё?»И раскрылись губы, как рана,В чисто мраморной бледности щёк.Взял я руку её.Оживая,Не противилась ласке она.Наступила для нас,Не скрываю,Многозначащая тишина…Проводил до подъезда.Прощаясь,Обещала притти.Не пришла.Красношарфая,Ты, обещая,Ложью сердце глупцаОбожгла…Март 1960 года<p>Бичи</p>По улицам,Где листья кружит вихрь,По исцарапанной щеке землиПроходят те,Что драться не смоглиИли устали в схватках огневых.Я вижу их не в лица, а со спин,Лопаток дрожь в обёртках пиджаков,Я слышу дробь скривлённых каблуковИ замиранье дроби у витрин.Они заходят в яркий мир вещиц,В зеркальных стёкол манекенный мир.У них бригадный, так сказать, кумир —Щебечущая стайка продавщиц.Час битый у прилавка хмурит лоб,Рассматривая клипсы и капрон,И с Тоськой непростой перемигонОчередной заводит остолоп…Под смех торговых жирных обердурУйдут бичи на долгий перекур.А ветер злой окурков косякиАсфальтом синим гонит, хохоча,Когда бредут бичи-холостяки,Сгибаясь, как под взмахами бича!..Март 1960 года<p>Свадьба</p>
