Во дворе рынка стояло несколько рефрижераторов с мороженой бараниной. Возле них озабоченно сновали кавказцы. Поодаль, в ожидании халтуры, переминались с ноги на ногу знакомые грузчики.
Сергей не любил работать на "черных", но они платили больше других.
Ну и черт с ним, не все ли равно! Он же не так просто, он за "бабки". Если он откажется, то все равно ничего не изменится. Если откажется он, согласится кто-нибудь другой. А он имеет больше права на эти деньги. Он им еще тогда отпахал.
- Ты работаешь? - крикнул какой-то кавказец. - Тогда чего стоишь - подходи. Сергей подошел к грузчикам.
- Берете здесь - таскаете сюда, - показал рукой кавказец. Если успеете за час - всем по полштуки и одну тушу.
Грузчики оживились.
Распахнули двери рефрижераторов. Дохнуло холодом.
- А ну, давай, живей подходи!
Сергей принял на плечо ледяную, твердую, как камень, тушу.
- Пошел!
Шагнул в сторону. И увидел...
Увидел быстро приближающегося к рефрижераторам молодого чеченца. Хорошо одетого чеченца. Хорошо знакомого чеченца.
Это же... Это же... Мурат!
Это был Мурат!
Он!..
Мурат, уверенно раздавая какие-то приказания, мельком взглянул на Сергея, встретившись с ним глазами.
И тут же сработали те, старые, забытые рефлексы. Сергей испуганно втянул голову в плечи и, сам того не замечая, заискивающе улыбнулся.
Но тут же очнулся, одернул себя. Он был не там, он был здесь, у себя дома!..
Испытанное унижение потянуло за собой воспоминания, о которых он предпочел забыть. Он вспомнил выстрел между ног, мокрые, горячие, липнущие к коже, парящие штаны. И вспомнил вскинутую вверх мертвую голову рядового Пахомова.
Мурат!
Здесь!
Откуда?!
Мурат прошел мимо рефрижераторов, мимо снующих туда-сюда грузчиков, мимо застывшего неподвижно с ношей на плечах Сергея.
- Чего стоишь, давай работай! - бросил на ходу.
Он не узнал рядового Русакова. Если бы тот был в форме и если смотреть на него через узор прицела, то, может быть, и узнал. Да, впрочем, и тогда бы тоже не узнал - мало ли у него было русских рабов.
Но почему, откуда? Откуда?!
Мурат прибыл из Чечни. Прибыл утром. Он не хотел ехать в Россию. И долго не ездил. Не то чтобы боялся, но не хотел рисковать. Слишком много чего за ним числилось.
Но потом ему понадобились деньги. Большие деньги. Потому что он надумал жениться.
- Нужно перегнать в Россию рефрижераторы с мясом.
- Сколько?
- Десять штук.
- Нет, мало.
- И еще двадцать, если прихватишь с собой попутный груз.
- Ладно, согласен...
Какой груз, Мурат уточнять не стал. Не все ли равно. Обманывать его не станут - побоятся, что может дороже выйти.
Юг России прошли гладко, соря на постах деньгами. В машины никто не совался. За отдельно оговоренную плату. Командиры продавались, как продавались во время войны.
Мурат не любил русских. Но мирился с ними. Потому что кормился с них. Если бы не Россия, чеченцы давно бы вымерли от голода.
В средней полосе Мурат сбросил попутный груз. Оставалось сдать мясо...
- Ты чего, Серега, неси! - крикнули сзади.
Сергей оторвал ноги от асфальта, понес.
Мурат здесь...
Здесь...
Рядом...
Мурат, который отрезал голову его сослуживцу. Живому отрезал.
Он здесь!
Злость тошнотой подступила к горлу. А может быть, это просто попалась тяжелая туша.
Может быть, просто туша...
Сергей таскал мороженую баранину, вспоминая задранную вверх голову, вспоминая ямы в земле, заменяющие пленникам камеры, вспоминая побои и унижения.
Вспоминал.
Вспоминал...
Он закончил работу, получил деньги, не глядя, скомкав в горсти, сунул их в карман.
- Серега, есть халтура, надо машину разгрузить.
- Что? Нет, я не могу. Сегодня не могу...
Сергей быстро уходил, почти убегал с рынка. Он даже не понимал, куда и зачем спешит. Он просто не мог стоять на месте, ему надо было что-то делать, надо было куда-то бежать...
Недалеко от своего дома Сергей остановился.
Зачем он пришел домой? Не надо домой.
А куда надо?..
К Витьке. Надо идти к Витьке!
Сергей развернулся и побежал назад.
Только бы он был дома, только бы был...
Витька был дома.
- Дай мне ствол. Я знаю, у тебя есть ствол. Ты показывал, сказал Сергей с порога.
- Зачем он тебе?
- Надо. Очень надо!
Витька не хотел давать пистолет. Сергей был явно не в себе. Мало ли что он может вытворить, а его потом по судам затаскают. Да и посадить могут за незаконное хранение...
Зря он показывал пистолет. И зря притащил его из Приднестровья.
- Ну дай, дай. Мне только попугать.
Сергей действительно хотел только попугать. Вдруг захотел увидеть, как его мучитель струсит, как будет ползать на коленях и мочиться в штаны...
Ни о чем другом он не помышлял. Только увидеть, как он ползает и молит о пощаде.
- У меня нет пистолета, - притворно вздохнул Витька.
- Как нет? А где он?
- Выбросил.
- Не ври! Он у тебя! Я все равно его найду! Лучше дай добром!
Сергей шагнул в комнаты. Он готов был перевернуть весь дом!..
- Ладно, только я тебе его не давал и ничего о нем не слышал.
- Не слышал, не слышал...
Витька вытащил из платяного шкафа пистолет, тщательно обтер его со всех сторон, чтобы стереть отпечатки пальцев.
- На. И помни...
- Да помню, помню.
Сергей схватил пистолет, не глядя сунул его за пазуху.
