Женя Фролов, начинающий писатель, неожиданно находит в своём сотовом телефоне номер некоего Ласточкина, которого он никак не может вспомнить, сколько не старается. Ни друзья, ни родные ему в этом не подсобили, а номер чудесным образом появляется снова и снова, сколько бы раз Женя его не удалял. Всё это сводит героя с ума, и он решает позвонить…Содержит нецензурную брань.
Женя работал над новой книгой, не замечая, как за окном пролетают дни, сезон сменяется сезоном. Он практически ничего не ел, просто забывал об этом. Но при этом его худосочное тело и красивое лицо привлекали слабый пол. Женя не был женат, но подружек у него было полно. Со всеми знакомился на знатных вечерах, где он был уважаемым гостем. И вы понимаете, что список контактов в его телефоне достигал до тысячи. Это были важные контакты; друзей и партнёров, работников всевозможных издательств, других писателей, артистов, режиссёров, сценаристов, дамочек с большим бюстом и многих других. Но вот один странный номер никак не давал Жене покоя. Он подписал этот самый номер просто «Ласточкин». Что это? Чья-то фамилия? Или может прозвище? Собственно, это и не важно, важно было то, что, Женя никак не мог вспомнить, когда заносил это имя и этот номер в телефонную книжку.
– Ласточкин… Ласточкин… – Женя постучал пальцами по поверхности стола. И с чего это он вдруг вспомнил про этого таинственного Ласточкина из его телефонной книжки. Ладно бы это была Ласточкина тут бы вопрос отпал сразу, но… Женя сохранил файл, в котором строчил продолжение своего романа и открыл поисковик Яндекс. Гуглом он не пользовался принципиально. Он считал себя истинным патриотом, поэтому никаких Гуглов, Фейсбуков, Твитеров, только суровый Яндекс, Вконтакте и Одноклассники. Он напечатал замёрзшими пальцами в строке поиска «Ласточкин», и Яндекс тут же выдал ему миллион с хвостиком найденных ответов. Чего и следовало ожидать. Первое что нашлось – это ссылки на людей под фамилией «Ласточкин» с разных городов и зарегистрированных в разных соцсетях. Вот, например, Ласточник Гриша из Москвы ему 14 лет, и он похоже немного не той ориентации. Женя поморщился и закрыл вкладку с Ласточкиным Гришей. Вот ещё один Ласточкин Анатолий. Ему 46 и живёт он в Новосибирске. Много путешествует и ведёт свой блог про ремонт машин. Ласточкин Александр, Женя оценил фотографию, так называемую аватарку, и решил, что он больше похож на учителя младших классов. Да и какая разница, он никого из этих людей не знает. В России оказалось восемь тысяч с хвостиком Ласточкиных, но что это даёт?
Женя взял телефон и набрал номер Антона, своего старинного дружбана. Он-то по любому должен знать, что это за хер такой.
Антон ответил полусонным голосом после гудка этак десятого.
– Ты чё охренел так поздно звонить? – промямлил в трубку Антон.
– Ой, сори, Антох, – Женя бросил взгляд на часы, которые показывали 1:38.
– Бля, мне же завтра на работу.
– Да лан те…
– Нет, – твёрдо вымолвил Антон, словно Женя его уже о чём-то попросил.
– Что «нет»?
– Я не поеду тебя забирать из бара, или от какой-то бабы…
– Да нет, мне и не надо. Я дома.
– Тогда какого хера ты мне названиваешь посреди ночи?
Женя уже начал подумывать о том, чтобы попрощаться, но всё равно задал мучивший его вопрос:
– Слушай, Антон, а ты случайно не в курсе кто такой Ласточкин?
Повисла пауза. Как Жене показалось, Антон попросту уснул с трубкой у уха, но спустя несколько секунд тот снова заговорил. И голос у него показался Жене изменившимся. До этого раздражительный и сонный, а тут стал какой-то напряжённый или вовсе… напуганный?
– Не, я не знаю кто это. Ложись лучше спать, Жека.
– Да я просто уже раз десять пытаюсь вспомнить кто это, но никак не могу.
– Удали его номер да всё, делов-то, – посоветовал Антон и теперь Женя расслышал, голос друга был нервный.
– Может стоит позвонить ему?
Снова пауза. Такая долгая и раздражительная, что, Женя уже начал про себя мысленно материться на друга.
– Как хочешь, – вымолвил Антон и скоро попрощался, вызвав у Жени негодование. Он посмотрел на дисплей телефона. Потом на свою смятую кровать. Ему вспомнилась Даша. С ней он отжигал на этой кровати всего пару ночей назад.
Вот так всегда у писателей; садишься утром с чашкой кофе и каким-нибудь наспех сделанным бутербродом из залежавшийся колбасы и заветренным сыром. День пролетает со скоростью света. Кажется, ты отрываешься, чтобы посетить такое важное заведение, как туалет, потом заглянуть на кухню и захватить с собой древнюю пачку пряников и конечно же кофе. Вечер пролетает также быстро, как и день. Ты не успеваешь зажечь свет в доме и сидишь вот так пялясь в монитор и тарабаня по клавиатуре, словно боясь не успеть. А когда заканчиваешь главу, вдруг неожиданно понимаешь, что за окном уже стемнело и в доме полнейший мрак.
Он оглядел свою скучную комнату. В темноте она принимала жуткий видок; серые стены c рисунком вьющегося растения с мелкими цветками, напоминавшими во мраке чьи-то скрюченные пальцы, тянувшиеся в вышину. Его расправленная постель, удручала вид ещё больше. Порой он думал, что в ней кто-то лежит. Может быть очередная его пассия на одну ночь, может быть труп, а может его двойник. Каждый раз, когда он приближался к своему ложу любви, где обожал трахать разных девок, он ругал себя, что не заправил постель с утра или хотя бы днём. А вот теперь ночью в ней кто-то спал.
