Рукописи не горят. А рожденные писателем герои начинают жить своей жизнью. Иногда они выходят из-под контроля и начинают переписывать сценарий жизни писателя.
Полицейский: Как это произошло? Вы известный писатель, благополучный человек и вдруг взяли и совершенно спокойно убили своего любовника.
Писатель: И не жалею об этом.
Полицейский: То есть как?! Не жалеете?!!
Писатель: А вот так. Ни капельки. Потому, что он не настоящий.
Полицейский: То есть как?! Подождите Вы не в себе?!
Писатель: Чтобы понять надо выслушать. Эта история началась два года назад. Чем более восторженной я становилась, тем низменнее были мои ухажеры. Жалкие претензии на интеллект в совокупности с половой распущенностью или полная личностная импотенция. Мне надоело дружить. Я хотела любви, признания и обожания. Впрочем, как и любая нормальная женщина. И тогда я решила выдумать себе воображаемый персонаж. На улице цвела весна. Все тянулось к свету, хотело жить. И я тоже. Я взяла чистый блокнот и удобную ручку и начала писать. Сначала появился образ, затем типаж. Я придумала герою легенду и начала писать о нем роман. Я вложила в него самые сокровенные желания, придала ему неповторимые черты, наделила самыми лучшими качествами. Чем больше я писала, тем больше увлекалась. Каждый день я с нетерпением ждала вечер, чтобы окунуться в мир грез и безумных фантазий. Я начинала каждую новую главу, словно ходила на свидание. И затем мне стало этого мало. Я решила добавить в роман себя. Ведь если герой существует только на страницах блокнота, то героиня может встретится с ним только в его пространстве. Так мы с ним встретились. Я потеряла интерес к реальности и носилась как безумная со своим произведением пока…пока в один прекрасный день за столом не появился Он, мой книжный герой .
Полицейский: Но позвольте..это какая-то фантасмагория .
Писатель: Не перебивайте меня.
Так вот. Он появился. Силой своего воображения я воззвала его к жизни. Сначала я испугалась, потом радовалась, как безумная. Наши встречи становились тем длиннее, чем быстрее дописывался роман. И вот роман был окончен и герой окончательно перебрался в реальный мир. Он обрел плоть и кровь, дыхание жизни. Можно ли было мечтать о большем?! Тогда я и дала эту проклятую клятву, смешав кровь и чернила и поставив свою подпись в конце романа.
Полицейский: Какую клятву?
Писатель: О том, что мы вместе навсегда. Нам было хорошо вдвоем. Он угадывал мои мысли, знал наперечет все мои желания. Еще бы– это ведь было мое порождение. А потом я начала меняться, а он нет. Я человек, он герой романа. Я могу развиваться, он статичен, ограничен рамками сюжета. И я начала уставать от него, а потом избегать. Он начал просить, затем требовать внимания. Потом просто стал угрожать. Ведь он жил за счет моего творческого ресурса. Окончательная трагедия произошла, когда я встретила настоящего героя. Реального человека. Непредсказуемого, самобытного, со своим характером. Мы были разными– и в этом была вся прелесть . Каждый делился тем, чего не было у другого. Несхожесть и непредсказуемость, как это прекрасно. Я влюбилась. Но только теперь по настоящему. Не в свои иллюзии, а в реальность. И решила уничтожить роман. Тогда книжный герой пообещал убить моего реального возлюбленного. И....я взяла нож для разрезания страниц и убила его. Вот собственно и вся история.
Полицейский: Но позвольте, там в комнате лежит живой человек. Вернее уже мертвый.
Писатель:Нет что вы. Пойдёмте я вам все покажу. Смотрите, кровь-это всего лишь красные чернила. Плоть – бумага. Сущность– строчки, написанные моей рукой. Сейчас я щелкну зажигалкой и он превратится в пепел.
Персонаж вспыхнул, полицейский поморщился. Через пять минут на полу осталась лишь горсть пепла.
Полицейский: Но позвольте. Тогда вы убили ничто. Вас не за что арестовывать, я могу закрыть дело, а вы можете соединиться со своим возлюблнным.
Писатель: Ошибаетесь. Я дала клятву быть вместе навсегда и поставила подпись. Герой не пустота, в нем часть меня. А рукописи как известно не горят.
Полицейский : И что дальше.
Писатель: А дальше вам снова придется открыть дело. Дело о исчезновении человека. Потому, что с заходом солнца я исчезну из этого мира и поселюсь на страницах своего романа. Бумажная кукла в игрушечном мире собственных иллюзий.
Солнце скатилось в горизонт и писательница исчезла. Не известно откуда прилетевший ветер унес с пола остатки пепла и раскрыл книгу, лежавшую на столе, на последней главе. Главе под названием " Бумажная кукла для кукольного героя".
Полицейский захлопнул книгу и решил, что отныне никогда больше не будет связываться с писателями и ничего не будет писать, кроме протоколов. И то, очень обдуманно. А то мало ли что оживет. Ведь слово бессмертно…
