Ангар был пуст. Две бедных лампочки еле справляются с мраком. Ветер гоняет по полу пустые упаковки от гамбургеров и зловеще свистит в горлышках пустых, пыльных бутылок из под пива, расставленных в углах. Вдоль стен грубо свалены покрышки, аккуратные башни которых с каждой покрышкой становились все менее симметричными и, в итоге, несколько штук были брошены поверх как попало. Когда-то здесь был картинг. Отцы катались с сыновьями, врезаясь в ограждения из тех самых покрышек, смеясь, а, по вечерам, администратор подметал и выставлял трассу аккуратно по нарисованной на сером бетонном полу линии.
