Чтоб хотя бы одна бегущая девочка остановилась?
⠀
Расходитесь по норам из плена пустых амбиций
И себя собирайте по зёрнышкам, по крупицам!
А когда изведёт теснота одиночных камер,
Прорастайте на улицу травами и цветами!"
⠀
Так решила она: "Я лишу их любви и света,
Чтобы в клетках они научились ценить всё это.
Пусть дивятся на мир через окна глазища-блюдца,
Пусть почувствуют наконец, что сердца их бьются".
⠀
И сидим по квартирам – несчастные злые души,
В кожу цепи впиваются, жадно оковы душат,
Тихо бродят под стенами тени сторожевые,
Сердце бьётся. Вселенная, слышишь? Ещё живые.
Представляю
Я представляю, как все мы вдруг высыпемся на улицу,
Точно горошины жемчуга с порванной нити бус.
Как мы возьмёмся за руки, будем на солнце щуриться
И понимать, что дома воздух другой на вкус.
Кожей поймаем блики, а волосами – ветер.
Запах зелёных листьев дерзко дурманит нос.
Кажется, что дороже нет ничего на свете,
Лишь бы закончить этот странный анабиоз,
Остановить машины! И на проезжей части,
Будто никто не видит, радостно танцевать!
Есть в многоцветной жизни сотни причин для счастья,
Если его не прятать в комнате пять на пять.
Я представляю: все мы проснёмся однажды в мире,
Где обниматься можно, можно касаться лиц.
Но просыпаюсь снова, снова в своей квартире,
Где ни листвы, ни солнца, ни щебетанья птиц.
Время несётся резво, не обращая хода,
Скоро уже и август впишет в свою тетрадь.
Я не прошу о многом – только глоток свободы.
Это однажды будет. Надо лишь подождать.
Неслучайные встречи
Есть ли у жизни сценарий тайный –
Это большой секрет.
Может, случайности не случайны,
Может, их вовсе нет.
Если бы знала, что там в финале,
То не жалела б чувств.
В восемь утра я стою на вокзале,
Господи, как боюсь!
В этой романтике встреч и прощаний,
Жгучих до немоты,
Я ничего тебе не обещала,
Не обещал и ты.
Просто и сложно одновременно,
Просто вот так, как есть.
Это мгновение драгоценно,
Если сейчас и здесь.
Сколько же я тебе не сказала.
В горле – до хрипоты:
"Знаешь, я так не люблю вокзалы,
С них уезжаешь ты".
Если скучаешь, не нужен повод,
Просто звони, пиши.
Я показала тебе свой город –
Город моей души.
Если бы знала, что там в финале,
То не жалела б слов.
Восемь утра. Стою на вокзале,
Ты приезжаешь в Псков.
Кораблю
Не хватило бы слов, чтоб сказать тебе, как люблю
Этот город, и эту акацию, и тебя.
Я могла бы уплыть, уподобившись кораблю,
Жить вдали от тебя, и совсем не тебя любя,
Но не буду. Послушай, столицы к слезам глухи.
Я твержу твоё имя, а ты мне: "Ну чё те в нём?"
Я, наверно, совру, что совсем не пишу стихи.
Ну а то, что пишу, мы стихами не назовём…
Нужно просто сказать себе честно и не юля:
Мир большой, только я почему-то стою в порту.
Можно жить! Ошибаться и всё начинать с нуля,
Можно косы отращивать, можно набить тату.
Можно даже тонуть, захлебнуться, но всё же плыть.
Чтоб не против теченья, не по, а чего-то для,
Чтобы всё трын-трава, а не там борщевик и сныть,
Чтобы гордо носить своё звание корабля.
Можно петь свои песни про то, что наш путь тернист,
И запомниться песнями этими лет на сто,
Чтобы спрашивал ты, добавляя к себе в плей-лист:
"Кто придумал всё это?" А правда, придумал кто?
Я смотрю в зеркала, но не знаю совсем её –
Что за женщина ходит по дому, включает свет?
Спит в постели моей, надевает моё бельё,
И рубашку, и шляпу, и брюки, и мой жакет.
На работу, с работы – и так уже года два.
Что ей надо? Что она постит в мой Инстаграм?
Пьёт мой кофе, мой чай, произносит мои слова.
Вечерами скитается. Всё по чужим домам.
От неё убегая, менять за страной страну,
Позабыть о друзьях, путать карты и рвать края,
Чтоб однажды случайно взглянуть на себя саму.
Тыкнуть пальцем и гордо сказать, мол, вот это – Я.
Испугавшись, себе не поверить, но твёрдо знать.
Сделать вдох полной грудью и встать наконец к рулю.
Только полный вперёд, всех наверх, паруса поднять,
Чтобы слов не хватало, сказать тебе, как люблю.
Чтоб в открытое море, как и положено кораблю.
Зачёркивать
Зачёркивать красной ручкой, что было и будет после.
У моря не ждать погоды. Стоять, прислонившись, возле
Ограды стального цвета. Раскрашивать жизнь в зелёный.
Но мир оставался серым. Красивым. Но не влюблённым.
Смотреть на пустые окна. Кричать. Безутешно, долго.
Идти по дороге с чувством невыполненного долга.
Не спать по ночам. Не видеть малинового рассвета.
Пытаться собрать осколки разбитого силуэта.
Домой возвращаться поздно. Мечтать поселиться в бочке.
Никто никому не должен
ни слова,
ни буквы,
ни строчки.
Я хочу
Это просто безумие. Пусть это будет сном.
Я верчусь в колесе "дом-работа", "работа-дом",
Суета без конца с перерывами на обед.
Не об этом я в детстве мечтала, пожалуй, нет.
Я устала от жизни (нормально, мне двадцать пять),
И психолог сказал, будто надо вести тетрадь.
Это будет нетрудно. Я справлюсь. Мне по плечу.
Я подробно сейчас расскажу вам, чего хочу.
Я хочу разгрести бесполезный ненужный хлам,
Чтобы магия утра и тело – священный храм,
Чтоб успех, продуктивность, признание, все дела,
Чтоб Вселенная, слыша меня, это всё дала.
Пусть с экранов поёт сотворённый не мной кумир,
Я хочу стать бездомной, чтоб домом мне был весь мир,
