– Ой, нет, постой. Там, в озере. Ты там того… прибери… ладно?
– Угу. – отвечаю я , и вновь иду за сачком.
Доставая из воды сухопарых некогда кузнечиков, бронзовиков , зажмуривших от ужаса глаза и того, о ком попросил меня Шмель, я ощущал не только вполне обоснованную горечь, но и беспричинный стыд. То совесть напоминала о себе. Её угрызения и посещения некстати – наш маленький перманентный ад. Впрочем, во всём есть свой смысл. Нужно только стараться отыскать его… вовремя. Но вот если вовсе не ощущаешь уколов совести, значит потерял её где-то в пути. По дороге за сачком.
Небо нахмурило брови туч, чихнуло прилично сверкнув очами и мы,– кто куда. В подъезд, в тень норки, под небритый участок травы… А тюльпанам…куда им?! Стоят, гордые и невозмутимые. Даром, что цветочки…
Один, шевельнув широкими зелёными плечами навстречу ветру, скрипнул желваками лепестков и замер. Убедившись в намерениях бесцеремонного в своих порывах ветра, прищурился и затих упруго. А другой… рядом, подле, не по примеру, а супротив… Встряхнул ладошками, раскинул их навстречу отрицанию погоды. Мгновение, и вот уже поник. Лишь пара жеваных лепестков удержалось в разумных пределах…
Кто и когда оценит подобное, миру открытость?! Пчела или шмель, другая какая букашка,– и те уж не вымажут щёки в душистой и пряной пыльце…
Наивность, всё-таки, претит всему, что подле…
Дятел задумчиво наклоняет ещё не оттаявшую ветку, немного придерживает, а после отпускает. И, наклонив голову, слушает её продрогший за зиму вой, рассеянно глядит в никуда, рассматривая своё пролетевшее "вчера" и неуловимое "завтра". С каждым днём весны ветка становится всё уступчивее и звук из безнадёжно грубого превращается в оглушительно звонкий. Зайцы, едва переодевшись, вступают в соперничество с неряшливой птицей, чьи крылья постоянно обрызганы рассветом, сопровождая медленное разоблачение родных полян барабанной дробью,– лапами по пню…
Вы думаете что это всё беззастенчивые наветы и лишь один ветер хозяин пауз природы?
Зайдите в лес так рано, как сможете, и поймёте, что музыка весны не в капели рыдающих крыш. Разжалобить полдень давно научился февраль, и в том нет ему равных, поверьте!
Но весна довольно холодна и жестока. И, более того,– она скупа! Она скупа на ласку и тепло. Каждый солнечный луч она по-старушечьи собирает в горсти и прячет. Чтобы потом, всего в один только день, явить свету на что способна сила нерастраченной понапрасну Любви. Весна оставит после себя преображённый мир и уйдёт. Так же тихо и незаметно, как пришла… в середине февраля.
Идет снег… Зима опоздала со своим подарком. Он никому не нужен в марте…
Но весна так приветлива… ко всему!
Неживые еще лучи солнца, брезгливо обходя лишаи снега,презрительно бросают плевки тепла, надменно щурятся и уходят…без предупреждения.
Жизнь, напрягшаяся уже для последнего незрячего шага, вынуждена в очередной раз удерживать себя. Весна чувствует себя вольной управляться жизнью. И, стремясь отдалить кончину себя,она оттягивает начало других.
Идет снег… Идет женщина с письмом в руке. Шаги ее сухи,взгляд неярок. Упругость своего лета она подарила сыну. Тот бежит к почтовому ящику, подтверждая каждым шажком всю серьезность своего намерения. Втаптывает первые шаги в свой первый весенний снег… Чтобы Он. Его. Запомнил. Мир так велик, а цель – восхитительна и проста. Пока…
Мама подхватила мальчика на руки, и – конверт, словно сам собой вылетает из засвеченных объятий ладони взрослого и льнёт к рыхлому, еще не высохшему отпечатку едва начатой судьбы.
Малыш, не познавший еще ни в чем меры, грубо отталкивает заслонку ящика и письмо от себя… И замирает!.. Цель достигнута, а ничто не изменилось вокруг… Усталая мать и разочарованный сын идут дальше…
Идет снег… Зеленому листку, пересилившему укус почки, вместо обещанного заигрывания тепла, брошен поцелуй снега. А дерево… Что оно может?!
Дав силы листку выйти за пределы своих ветвей, оно не в состоянии удержать его… Терпеливый ствол понуро приникал к морозной груди и всю зиму ждал первого липкого вздоха. Вздрагивал,предвкушая ветреную суету зеленых ресниц и заранее переживал сухость осенней разлуки… Надо прожить все это.
Идет снег…Он опоздал. Или появился раньше времени. Но ведь:лучше родиться раньше времени, чем не появиться вообще…
Каждый раз, проезжая зимой от одного русского города до другого, охватывает некое грустное, почти философское настроение.
Молния зимней дороги, тесно и некрасиво стянутая неровными кучами снега, никогда не даёт путнику достаточно времени, чтобы оглядеть посёлки, деревни и нереально просторные чистые поля…
А ведь такая невероятная красота вокруг!
Сугробы примостились на вершинах деревьев… Кристаллами снега украшен каждый сучок. И даже пеньки выглядят детьми в растянутых вязанных шапках. Крупные, как куры, дятлы в красных манишках, шалят, слетая с дороги прямо в тяжёлые ветки сосен…
