Я мертв
У меня была мечта…
Я не могу вам сказать, в чем она заключалась. Могу только сказать, что желание летать было одним из ее проявлений. Так было в дни моей ранней молодости. Так было с тех пор, как я себя помню.
Когда я стал старше, я почувствовал это еще сильнее.
Такой большой мечте, такой сильной страсти нельзя противостоять.
И вот я стал летать.
Я помню эту мечту в дни моих первых полетов. Я помню вспышку славы и как ее сияние озарило мир и мою сверкающую молодость.
Мечта творила меня. Она сотворила мою жизнь.
Человек живет не одним лишь хлебом. Не может так жить. Его мечты и видения поддерживают его.
Но приблизились злые дни. Блеск померк и выступили будничные краски. Честолюбие, деньги. Любовь, и заботы, и тревога. Кроме того, я стал старше, и в мире наступили тяжелые времена.
Наконец, настало время, когда хлеб значил для меня больше, чем полет, и деньги стали для меня ценностью.
Да, деньги стали для меня ценностью, а они предложили мне денег. Но и здесь еще жил слабый отблеск глубокой, сильной мечты.
Самолет был прекрасен. Его серебряные крылья сверкали на солнце. Его мотор пел могучую песню, поднимая меня ввысь.
А потом…
Вниз.
Вниз мы ринулись с голубых высот. Прямо вниз. Быстрее. Все быстрее и быстрее. Испытывая свои силы в пикирующем полете.
Страх?
Да, я стал старше. И теперь это скорбный страх. В нем знание и мужество. Но и сейчас еще его затмевает меркнущее сиянье старой мечты.
Вниз.
Вниз.
Рев несущейся стали и сверкающие проблески… Ломаются крылья. Слишком хрупкие крылья!..
Холодный, но еще вибрирующий фюзеляж был последней вещью, которой касалось мое теплое, живое тело. Протяжный рев мотора в пикирующем полете при ударе о землю превратился в страшный грохот. Это была моя песнь смерти.
Теперь я мертв…
