Будет выглядеть грубоТо, что я расскажу.Что не вымолвят губы,«Во строках» опишу.К черту высокие слоги,Пошлость и красоту.Схвачены будут за ногиМысли мои на лету.Кажется, время насталоВысказать, как на духу…То, что меня измотало,Я открываю стиху.Стих – это сказано громко,Мне лишь бы рифмы плести.Просто пустая девчонкаГлупости будет нести.Итак! Начнем! Как мы живем,Расскажем по порядку.А наша жизнь со всех сторонКуда ни сунься – гадка.Приходит день, и вместе с ним…Ах, это где-то было…Да, не свое мы говорим,Для своего нет силы.Не буду про других – молчу.Но за себя в ответе.Я осветить себя хочу,Как при стоваттном свете.Моя душа – комок тряпья,Ненужного, гнилого.В ней нет, признаюсь честно я,Мне очень дорогого.В ней сердце есть. Хотя оноНе нужно ей совсем.Оно с рождения грешноИ недовольно всем.В нем есть лишь место для греха,Для чувств пустых и мелких.Оно, как птичьи потрохаВонючие в тарелке.А голова? В ней мыслей нет,А так – одни мыслишки.Здесь ли струится ясный свет?…А может, это слишком?Что-то сказать хотела.Вышел какой-то бред.Видно, ты не созрела,Чтобы судить себя, Свет!Просто какая-то теменьВ сердце и смутном уме.Где же достать тот кремень,Чтобы искру выжег во тьме?Как-то грустно-печально,Словно с ума схожу.Устала я от отчаяния —Радости не нахожу!Что-то терзает, мучит.Слабость, бесславность моя…Глупый какой-то случай —Тот, что родил меня…

Их можно было назвать «невезучими», но и по-своему счастливыми. Они нашли друг друга. И пребывали в творчестве непрерывно.

При мне они «делали» как минимум три песни: «Козлика» – любимую в детстве песенку ее неблагодарного, черствого племянника Николая, которого научил играть на гитаре Яншин; шаляпинскую «Блоху», и «Маруся отравилась», на стихи, которые наша бабушка читала нам из календаря 19… лохматого года.

Я по-своему «боялся» увлечения музыкой. Люди в наушниках вызывают у меня сочувствие. Ведь в свою подкорку они допускают нечто всемогущее, которое начинает там орудовать само по себе. А если ты весь – в музыке? Тут поневоле начинаешь понимать свою обреченность. Конечно, если ты – не Шаинский. Мелодии высших сфер подчиняют тебя всего, ты перестаешь себе принадлежать. И, может быть, не случайно рок (музыка) созвучен с Роком?…

Светка, выходя за пределы этого рока-Рока, шила, вязала крючком и спицами, набирала тексты. И снова становилась веселушкой.

Лет восемь назад я выпускал газету «Наша сторона». База была на 10-м, последнем, этаже гостиницы «Москва», в сторону Охотного ряда. Основной работницей была родственница, о которой идет речь. Команда подобралась дивная. Все делали легко и профессионально. И когда выпустили последний номер, устроили вечеринку в «редакции». А там такой длинный балкон, все вывалились на радостях, и сестрица, глуша потоки машин раскатами, обратилась к видному политическому деятелю, кабинет которого на 10-м же этаже, но Госдумы, находился аккурат напротив: «Во-о-ва! Выходи! Во-о-ва! Вы-хо-ди!» И так случилось, что через несколько дней я встретился с Жириновским, коего Светка называла «известным исполнителем известных песен» в силу его неодолимой тяги петь и поразительного таланта – при этом не попадать ни в одну ноту. И, представьте! – он тот зов услышал. «Но выходить было некуда – у вас же там балкон!» – невозмутимо прокомментировал случившееся вице-спикер.

Последняя ее «наборная» работа – два гигантских тома, составленных Владимиром Авдеевым – «Русская расовая теория до 1917 года».

Перейти на страницу:

Похожие книги