ее терзало и крутило,ее бросало и рвало,о границы больно било,в бессознанье волокло;она ходила и курила,она звонила наугад,из себя вся выходилаи входила невпопад;смеялась на пустом экране,стучала в зеркала зеркал,кричала в жесткие диваныи решетила наповал;потом решительно постигла —другая, но уже не та…прядь последнюю состригла,и осталась лишь фата.в ночь с 9 на 10 июля 2015Москва<p>«Если бы ты был музыкой, тебя бы написал Моцарт…»</p>Если бы ты был музыкой, тебя бы написал Моцарт…Давай так и останемся с тобой незнакомцами —Пусть между нами всегда будут ветер и розы,И нас каждого отольют в собственной бронзе.Имена наши не станут друг другу созвучными,Мы по отдельности куда легче будем изучены:Определены и миру понятны: ты – музыка, я – поэзия;Мы по отдельности можем быть даже полезнее.Светлее, просторнее и намного любезнее,И посмеемся однажды над нами обузданной бездною,Поднимем бокалы хрустальные – ничем не запятнаны,Соприкоснувшись, как две окружности, лишь по касательной.Успокоимся в своей эфемерной цельности…Но только мне не спастись одной без тебя в Его вечности!Без нас – породнившихся однажды друг с другом и с хаосом:Все потерявших. И живущих теперь по одному адресу.18 июня 2016Москва<p>«Это так стильно лежать спиной…»</p>Это так стильно лежать спинойтонкой змейкой в ажурной петлице,воскресно-влажной быть и рукойласкать его усохшее сердце.4 августа 2015Сан-Ремо<p>«Он расстегивал в темноте…»</p>Он расстегивал в темноте,холодными пальцами трогал,молча и быстро скользил везде,пробовал, безжалостно комкал.Она кусала исступленно в кровь,познавая боли искусство,пока он вдохновенно пронзал насквозьее обнаженные чувства.5 мая 2014Москва<p>«Мне страшно, когда ты слишком живой…»</p>
живому
Мне страшно, когда ты слишком живой,так отчаянно ищешь маршруты,когда близко в глаза, а к небу спиной,и дышать пространством уюта.Когда я становлюсь причиной тебя, —твоих глаз, твоих книг, твоей жажды;когда мы растем, подменяя меня,добела обнажая фасады.Когда солнце смеется на твоем лицеи ты так невозможно веришь,что бывает в начале и бывает в конце,есть дверь, есть я, есть за дверью.И у самой девственности границты живешь, убежденный временем;ах, зачем на полях этих страницты расписался моим новым именем?!Мне страшно, когда ты слишком живой,я берегу и все тише зыблюсь,мне страшно, когда слишком ты мой,вдруг там поймут, что мною ошиблись.26 июня 2015Москва<p>Сан-Ремо</p>
