Грущу… совсем не над цветами.Кого куда я отпущуТеперь, когда следят за намиГлаза… и не того ищу?Грущу… бездонно это лето,Но выцвело уже насквозь.И ни ответа, ни приветаНе отреклось и не сбылось.24.06.2021<p>«как-то ломит плечи…»</p>как-то ломит плечикак-то пахнет гарьюв речи человечьеймало осознаньясмысла слов и мыслейв речи человечьейсмыслы как повислимежду междометийкак теперь признаюськак теперь откроюсьясно лишь что маюсьмыслю лишь что скроюсьрано или позднопоздно или ранокровь течёт венозночто почти не странно24.06.2021<p>«Это кончится чем-то, что будет биенья не…»</p>Это кончится чем-то, что будет биенья не лучше.Отпустив, отойду, отступлю под взирание дней.Как-то днями играет темно и непризнанно случай.Чем молчание дольше, тем жизни сознанье больней.Не старайтесь понять – это вовсе для Вас бесполезно.Бесполезно меня понимать – там разлука и мгла,В этом сердце, и в этой душе, и в цепочке железной,Что опять порвалась и от зла удержать не смогла…24.06.2021<p>«ни отрочество ни пророчество…»</p>ни отрочество ни пророчествопорою так не застят светкак призванное одиночествовзведённое как пистолетприставленный к виску усталоюи обветшалою рукойя больше жизни не пожалуюсьона не скажется другой24.06.2021<p>«Когда Вы будете читать…»</p>Когда Вы будете читать,Чернее будут эти строчки.Сегодня это лишь тетрадь,И в ней какие-то крючочки,Листочки пепла, письмена,Каракули и заморочки.Вымарываю имена —Их знать не велено, и точка.24.06.2021<p>«Здесь, в дачном домике, угар…»</p>1Здесь, в дачном домике, угар:Опять леса горят под Тверью.И остаётся мне веселья —Лишь только слушать сей пожар…Но это – совести оплот…Дым стелется – над ветхой виллой.И как в «Собаке Баскервилей» —«Бегите торфяных болот…»2Там, в этой книге, есть одна…Есть женщина… – она несчастна:Сестрой представлена жена,Приманкою для смерти страстной…Пусть думают: она одна.Пусть думают: она свободна.Всё, что кому и как угодно!Но муж – убийца и без днаТрясина…24.06.2021<p>«Стоит жара, но мир продрог…»</p>1Стоит жара, но мир продрог,Кровь каплет на мозги и почту:«Майданов умер. Это срочно.Скорей пишите некролог».Мне худо с днём наедине,И от забот о смерти – плохо.Замёрзли пальцы —В грудь – ни вздоха.И надо позвонить жене…2Нет, я распла́чусь: почемуВсё время кто-то умирает…Я знаю – катимся по краюЗлым яблоком, дразнящим тьму.Но это – слишком! Был незряч,Писал о мифе и сознаньи…О Красоте… И тоже – мяч,Отправленный на небо Дланью…24.06.2021<p>«Кому мешаем мы, живя…»</p>
