Потерялась… найтись не могу – слишком мелкая вещь —За шкафы закатилась, пропала в разломахпаркета…Этот сумрак сгустился – тревожен, стреножен и вещ.Я бы с ним говорила… Но я не в сегодня, а где-то.Что? Иголка? Булавка? Тогда бы помог бы магнит…Может, просто шерстинка, пылинка, короткая нитка?Всё равно это Нечто всё время со мной говорит,Как приёмник вещая, и не замечая убытка…22.07.2021<p>Тишина</p>Тишина, словно повесть в эфире —Хоть бы мыслить – нет мыслей в уме.Как в квартире в душе, в кубомире,С кубатурою комнат во тьме.Час звенит. Не звонят и не пишут.Это ладно… не думают, вот…Вот оно! Мы немного – не мыши,Чтоб себя затерять под комод.Никуда-то себя и не денешь.Лишь твержу: я боюсь аонид!И росою осыпанный верескСиним пламенем в небе горит.27.07.2021<p>Август</p>Август слишком долго длится.Хоть ещё не начинался…В опрокинутые лицаСветит Солнце, но не сдалсяЛик Луны – он мал и бледен,Он отстал от этой жизни.Август слишком долго длится.Всё закончится – как в песне.Просто долго длится август.А дождёшься ль звездопада?Радость жизни, смерти ль радость —Всё закончится. Так надо.29.07.2021<p>Из ненаписанного…</p>Компьютер мой всё время виснет, онК таким, быть может, мыслям не привык.Переходя на сумрачный язык,Не объяснить, что это был за звон…<p>Тучки</p><p><emphasis>(Стихотворение в прозе)</emphasis></p>Где я? Знаю только, что на самом глубоком дне и что с этого глубокого дна и видно только небо. На небе происходит разное – то там играет солнце, то набегут облачка, то тучки, то грозой заволочёт и пригрозит, но всё равно – гроза закончится, и снова облачка и тучки, изменчивые и непостоянные. Они рвутся в клочья, они разлетаются, но собираются снова над головой. Говорят, там Бог, в небе, но я не Его там вижу, а Он – везде. А что я вижу в небе и кого, об этом, наверное, лучше не думать. Потому что всё равно наблюдаю это небо с самого, самого дна, оттуда, куда, быть может, и не проваливался так ещё никто. Только со дна, может быть, небо так хорошо и видно. И не только не выбраться, но и не подняться даже: слишком занимают эти бегущие и рвущиеся в клочки тучки и скользящие по лицу тени облаков. Август.
03.08.2021<p>Сны</p>Просить – не смею… Желать – не знаю…Всё, чем владею: слегка летаюПод эти мысли: мне что-то снится.Порою – нежность, порою – птица…Порою это – растений тени,Без своемыслий, без отношенийК чему-бы либо… Порою – этоЛишь странный отблик чужого света.Мне что-то снится: что делать с этим?И бьет зарница в глаза столетий.09.08.2021<p>Золушка</p>Не знала, что так больно бьют часы,Так мудро бьют по телу, как разряды!Не знала, что так чётки балюстрады,Когда двенадцать бьёт – и не слезы…И надо бы бежать, но прирослиКак будто к полу туфельки – я брошуОдну – лишь только б не узнал хороший,Что я в золе – и нет во мне красы!Да, знаю – надо экстренно бежать…Куда и как? – там льётся тьма снаружи,И полночь бьёт… А тот, кто слишком нужен,Хотел бы бал весёлый продолжать…09.08.2021<p>Обида</p> 