Я заплакал и обнял его. Я прижал этого бородатого товарища к себе. Я не хотел его отпускать. Никогда не хотел!
Но время пришло.
Я не хотел прощаться со своим другом. Самым лучшим другом. Настоящим другом.
– Удачи, Рю, – сказал Вик мне, – у тебя все получится. Вот увидишь. Да, без меня твоя жизнь станет другой. Но поверь – это того стоит. Да, Рю, увидишь.
– Вик!
Я снова обнял его. Снова прижал к себе. Снова не хотел отпускать.
– Прошу, Вик… не надо.
Вик легко усмехнулся и дал забавный ответ:
– Надо, Рю, надо. Мне пора.
Он отошел от меня на шаг.
Тело Вика почти закончило исчезать. Я лишь смутно видел его призрак. Оставалось немного.
Мне остается лишь одно – запомнить его таким. В последний раз.
Больше мы с ним никогда не увидимся.
– Это было прекрасное время, Рю. Правда. Просто супер! Дальше будет круче. Поверь.
Последний миг.
– Вик! – я ревел.
И он почти исчез…
Я услышал его голос в последний раз:
– Удачи, друг.
И он растаял, будто его и никогда не было.
Но Вик был. Я это знаю. Он был.
Я остался один. Больше мне в Лихо делать нечего. Теперь уже точно.
Я прижал Скрипку к плечу. Взял смычок. И пошел дальше, на глубину. Я задержал дыхание и опустился под воду.
Нужные ноты сами вспыли в голове. Стоило мне закрыть глаза, как я увидел эту нотную строку. Я просто играл. Я не смотрел, на струны и не следил за тем, куда мне нужно перевести пальцы.
Я играл вслепую. И у меня получалось. Очень хорошо получалось.
Я слышал эту музыку. Дивную музыку Скрипки, которая унесла меня из Лихо навсегда.
* * *
Очнулся я дома.
Скрипки рядом не оказалось. Моя одежда совсем сухая. Я лежал на полу. Вокруг – полный бардак.
Коробки из-под пиццы, пустые банки пива, пачки с недоеденными чипсами. Приставка даже не выключена. Игра стояла на меню «Пауза».
В своей квартире я был один.
Неподалеку от меня лежал мой телефон. Я взял его и залез в «Контакты». Я искал номер Вика.
Не нашел.
Его номера больше не существовало в моем телефоне.
Это был сон?
Нет! Слишком глупо…
Я помню все, что случилось в Лихо, слишком хорошо. Это, определенно, не сон.
Это случилось со мной, с нами. Точно. Абсолютно точно. Лихой Город существует. Я не знаю, где он. Но он есть.
Я обязательно напишу о нем свою следующую книгу.
Но как быть с Виком?
Если он всю жизнь был лишь плодом моего воображения, то…
Что же это было?
Прошло два месяца.
Этим солнечным осенним днем я сидел на веранде одного замечательного кафе, где заказал капучино. Кофе здесь готовили очень хорошо.
Я решил таким образом отметить выход в свет своей новой книги. Она получилась просто чудесной! Намного лучше, чем все мои предыдущие книги.
В эту я вложил свою душу. В каждое слово, в каждое предложение, в каждый абзац, в каждую страницу, в каждую главу.
Эта книга – часть меня самого, как продолжение руки или мысли.
Погода сегодня оказалась замечательной. По асфальту ветер гнал красные и желтые листья. Люди одеты в ветровки и плащи. У многих шеи завернуты в шарфы. Они боятся заболеть.
Рядом со мной на стуле лежал ноутбук в чехле. Я всегда беру его с собой, чтобы записать что-то для новой книги, которую я еще не начал. Но сегодня я пока ничего не записал.
Голова отдыхала.
Выпив кофе, я посмотрел по сторонам и заметил одну милую девушку, сидящую за другим круглым столиком. Она заправила локон непослушных каштановых волос за ухо и перевернула страницу книги с белой обложкой, которую читала.
Лицо ее мне показалось знакомым. Слишком знакомым.
Что-то заставило меня встать с места, взять свой ноутбук и подойти к ней. Поправив очки, я изучил ее лицо еще раз. Да, что-то есть в этих карих глазах. И в этом каре. Что-то родное.
– Добрый день, – нарушил я ее спокойствие, – я не помешал?
– Здравствуйте, – она подняла на меня взгляд, – вовсе нет! Присаживайтесь.
– Благодарю.
Я сел напротив.
– Меня зовут Рю. Ну, полное имя – Рюноскэ.
– Как писатель? – удивилась она.
– Да… а вы меня приятно удивили! Обычно люди не понимают, в чем подвох.
Она весело посмеялась.
– А меня Вишня. Просто Вишня.
Вишня.
– Очень приятно!
Мы пожали друг другу руки. Кожа у нее была такой же нежной.
– А вы тоже писатель? – поинтересовалась она.
– Если честно, то да…
– Правда?! Бывают же такие совпадения!
– Совсем недавно вышла моя новая книга.
– И как она называется?
– «Город кровавых дождей».
Она на мгновение замерла.
– Что-то не так? – я начал переживать.
– Нет, просто… звучит очень интригующе! О чем она?
– О дружбе. О любви. О приключениях и опасностях.
– Мне уже нравится.
Она тепло улыбнулась мне, и я, к своему удивлению, в раз залился краской.
– А что вы читаете? – задал я встречный вопрос.
Вишня подняла свою книгу и показала мне обложку, на которой я прочитал: «Тульпа. Как ее создать и как от нее избавиться».
– Тульпа? – переспросил я. – Никогда о таком не слышал!
– Это сознательная галлюцинация, – пояснила мне Вишня, – что-то вроде воображаемого друга из детства. Люди сами создают какого-то персонажа, прописывают его… весь характер, особые качества, внешность, манеру речи и остальное. Не все могут видеть свою тульпу. Только те, кто умеют глубоко нырять.
– Нырять?
– В психологическом смысле.
– Галлюцинация, значит…
